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号角声在山谷间来回弹跳，像是一头困兽在嚎叫。回声叠着回声，分不清方向，分不清远近，只觉得那些声音从四面八方同时涌过来，像潮水灌进岩缝。石窟里的竹简似乎都在微微颤动，仿佛连它们也感受到了危险。
荀伯安开始有条不紊地分配。
他的动作不急不缓，像是在做一件做过很多遍的事。也许他确实做过——在心里做过，排练过无数遍这个场景。
“石窟后壁有一条石缝，窄得很，但能通到山脊背面。你从那里走。“他从最里面的一摞竹简中抽出三卷，塞进隰衡怀里。“这三卷比其余三百卷都重要。“
隰衡接住竹简。竹片的边缘硌着他的胸口，隔着衣服都能感觉到那些古篆字迹粗糙的触感。三卷竹简并不重，但抱在怀里有一种奇特的分量——不是物理的重量，是某种更沉的东西。他下意识地用手指摸了摸最上面一卷的编绳——三股麻编，和之前在石窟里看到的一样，结实。
“你跟我一起走。“
“不。“荀伯安转身走向洞口，步子不快不慢，像往常一样。他走了两步，停下来，把地上的碎竹屑和麻绳头拢了拢，踢到角落——这个细节让隰衡鼻子一酸。老人在这个时候还在整理卫生。“我从前洞出去，把他们引开。你年轻，腿脚快，从后山走了就不要再回头。“
“他们抓到你——“
“我老了。“荀伯安头也没回。“老了就该做老年的事。我藏了六年的书，够本了。多活几年，也不过是多咳几声，多吃几碗苦药。“
他停了一下，又说：“你别觉得我仗义。我不是英雄，也不是烈士。我只是个抄书的老头子。抄了一辈子的书，到头来能做的事也就这些了。“
他说得轻描淡写，像是在说一件与己无关的事。但隰衡注意到老人的手在微微发抖——不是因为恐惧，也许是因为别的什么。也许是因为这三卷竹简。也许是因为“托付“这两个字的分量。也许是因为他终于不用再一个人扛了。
“走之前，把这几卷再检查一遍。“荀伯安忽然换了个语气，像是交代公务一样。“编绳有没有松的？有的话重新绑。竹片有没有裂的？有的话拿胶补。路上要是遇上雨，宁可自己淋着，别让竹简沾水。“
隰衡想叫住他，但喉咙像被什么东西堵住了。他这辈子经历过很多次离别——离开随国、离开楚国、离开宋国、离开师父——但从来没有一次像这样，为一个只认识了两天的人。两天。他甚至不知道荀伯安喜欢吃什么，不知道他睡觉打不打鼾，不知道他有没有家人。但他知道这个人会用三股麻编编竹简，知道他能从编绳看出年代，知道他在焚书的火堆旁抄《禹贡》时，手是稳的。
荀伯安走到洞口，忽然停了一下。
“年轻人。“
“嗯？“
“你的字写得不错。“
隰衡愣了一瞬。然后他明白了——老人说的不是他的书法，而是他刻在竹简上的内容。荀伯安在这两天里，看过他搬书时顺手整理的竹简。看到了那些记录。看到了那些关于随国、关于楚国、关于几十年前事件的详细记述——详细到一个十九岁的年轻人不可能亲眼见过的程度。
老人知道他是史官。也许还猜到了更多——为什么一个十九岁的年轻人，写字的手法带着几十年前的旧习惯，为什么他的目光有时候像一个活了太久的人。
但荀伯安没有追问。他只是笑了一下——那种笑不是友善，也不是无奈，而是一种“我已经看透了但不说破“的释然。那种笑容隰衡见过，在那些已经接受了命运的老人脸上见过。
“还有一件事。“荀伯安从袖子里摸出一样东西，递过来——是一支秃笔，就是刚才抄《禹贡》用的那支。笔杆磨得光滑发亮，笔头只剩几根残毛。“我用了一辈子。你拿着。“
隰衡接过笔。笔杆上还残留着老人掌心的温度。
“你——“隰衡的声音哑了。
荀伯安没让他说完。他转过身，抬手整了整衣襟——这个动作让隰衡鼻子一酸。老人要去见那些兵士，却先整理了自己的衣服。这是读书人的体面。
然后他走进了火光之中。