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它得等资本主义长成庞然大物，等它的矛盾彻底暴露，等它的伤口开始流脓，那时候才会有人真正听进去。
玛丽翻了个身，望着窗外那片深不见底的夜色。
可社会主义一定会给这个世界留下些什么。
那些合作社的种子，那些关于公平的梦想，那些“人可以不这样活”的想象，会一直留在人们心里。像一颗种子，埋在土里，等下一个春天。
她想起柏拉图写的那本《理想国》。两千多年前的书了，可人们还在读，还在想，还在争论。那个“哲人王”的幻梦，从来没有真正实现过，却也从来没有真正消失过。
社会主义大概也是这样。
玛丽嘴角弯了弯，忽然想起一件事。
马克思。
卡尔·马克思。
他现在应该还是个孩子吧？或者还没出生？她有点记不清了。历史书上写的，他生在1818年，死在1883年。现在才1820年代，他大概还是个在德国特里尔跑来跑去的小男孩。
可后来他会来英国。
他会住在伦敦，在大英博物馆里读书，写那本改变世界的书。他会看见资本主义最成熟的样子，也会看见工人最绝望的样子。他会把那些“空想”变成“科学”，把种子浇灌成大树。
玛丽忽然觉得有点兴奋。
如果能活到那时候，如果身体还好，如果还能走动——她说不定能见到他。
也许是在某个书店里，她拿起一本书，看见封面上那个陌生的名字。也许是在某次集会上，她站在人群后面，听见有人喊他的名字。也许只是在某个街角，她看见一个满脸胡子的男人匆匆走过，并不知道他是谁。
想想都觉得有趣。
一个两百年后穿越过来的人，和一个两百年前活着的人，在同一个时代擦肩而过。
她笑出声来。
那笑声很轻，很快就被黑暗吞没了。
她翻了个身，闭上眼睛。
那些念头还在脑子里转——封建主义，资本主义，社会主义，雅典娜，宙斯，马克思。
可困意涌上来了，眼皮沉沉的，往下坠。
伦敦的夜色浓得化不开。
煤气灯在雾气里晕开一圈圈昏黄的光，照不远，只够照亮脚下几步路。巷子又窄又深，两边的房子挤得密不透风，墙皮剥落，露出底下发黑的砖。空气里混着煤烟、垃圾和潮气的味道，吸一口都让人觉得肺里发沉。
一个年轻男人从巷子深处走出来。
他穿着一件灰褐色的旧外套，袖口磨得发毛，领子也塌了，是白教堂底层人最寻常的打扮。裤子上有泥点，鞋子也旧了，走起路来却没有那种拖沓的声响。他的步子不快不慢，踩在碎石子上，稳稳当当。
脊背挺得笔直。
像根杆子似的，硬撑着那一身破衣烂衫。
他戴着口罩——那种几层棉布缝成的，把大半张脸遮住，只露出一双眼睛。那双眼睛在夜色里看不太清，只是偶尔有煤气灯光扫过的时候，能瞥见里面有一点光，冷冷的，像是刀锋。
如果伊丽莎白·班纳特此刻走在这条巷子里，和这人擦肩而过，她准会惊讶地叫出声来。
那是威克汉姆。
那个在麦里屯风度翩翩、让无数姑娘心动的威克汉姆先生。那个谈吐得体、笑容温柔的威克汉姆先生。那个失踪了大半年、人们以为他已经远走高飞的威克汉姆先生。
他还在伦敦。
活着，但已经不是从前那个人了。
威克汉姆贴着墙根走，每一步都很轻，很稳。这条巷子他走了无数遍了，知道哪块石板松了，哪堆垃圾后面能藏人，哪个拐角能看见巷子两头的动静。
他昼伏夜出，像一只耗子。
警察在找他。那些帮派的人也在找他。他知道为什么。
那个胖子上个月在俱乐部遇刺的事，报纸上写了，可写得不清楚。什么“某某勋爵”“某著名俱乐部”“受轻伤”——全是放屁。
他让他再也不能人道了。
那一刀下去，他知道自己做了什么。不是想杀他，是想让他活着，却活得像死了一样。那个胖子这辈子再也不能碰任何人，每次看见自己都会想起那个夜晚，想起那把刀，想起那个戴着口罩的人。
威克汉姆想到这里，嘴角微微扯了一下。
值了。
可他也付出了代价。那些人满城找他，他只能躲在这老鼠洞里，白天睡觉，晚上出来找吃的。有时候一连几天不敢动，饿着肚子躺在那个四面漏风的破屋子里，听着外面的脚步声，分辨着是不是来抓他的。
他得活着。
活着才能等风声过去，活着才能找到那些人。
那些把他送到那种地方的人，那些让他像牲口一样被对待的人，那些毁了他一辈子的人——他一个都不会放过。
他继续往前走，步伐还是那么稳，脊背还是那么直。
雾气越来越浓，煤气灯的光越来越暗。
他的身影消失在巷子尽头，被夜色吞没。