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江南烟雨葬花魂
江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在苏州虎丘的枫林里，便碎成了一片一片的红。那红不是花红，是叶红——被秋霜染透了的、被西风吹薄了的、在秋红轩的瓦檐上挂了又落、落了又挂的红，像她当年在灯下写的那一卷《秋红轩诗稿》，墨迹未干，叶就落了，落了又生，生了又落，反反复复，像她这一生的病。
我是在一个雨天的午后走到虎丘的。山不高，却有一种说不出的清寂，像一位独坐黄昏的妇人，望着山下的万家灯火，等着一个永远不会回来的人。山道两旁种满了枫树，正是秋深时节，枫叶红得像血，像火，像她年轻时嫁衣上的那一抹胭脂。雨丝从枫叶的缝隙里漏下来，落在我的肩上，落在我的袖口上，洇开一小片一小片的水渍，像泪，又不像是泪。我撑着伞，沿着石阶一步一步地往上走。石阶是青石的，被雨水冲刷了无数遍，光滑得像一面一面铜镜，映着天，映着云，映着那些从枫叶间漏下来的、碎成粉末的光。
我是来找一个人的。她叫姚栖霞，字某，号秋红轩主。她是清代中叶的女诗人。她生于苏州虎丘，嫁于同邑的某生，寡于青年，以诗画自娱。她的诗集叫《秋红轩诗稿》，她的词散落在清人的选本中，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这虎丘的枫叶——红得那么早，落得那么快，红落之间，是她守了半辈子的寡，是她写了半辈子的诗，是她等了半辈子的、永远不会回来的人。
她出生的时候，苏州下着雨。那是乾隆年间，盛世的太阳正从东方升起。苏州的繁华，已经超过了明末的水平。虎丘的庙会人山人海，山塘街的画舫来来往往，阊门的店铺鳞次栉比。她生在这样一个好时候，可她的一生，没有沾上盛世的光。她的光，是自己点的。点了一辈子，只够照亮自己窗前那方小小的砚台。
姚家是苏州的书香门第。她的父亲姚某，字某，号某，是乾隆年间的秀才，以教书为生。他对女儿的教育极为重视，姚栖霞是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能词，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家栖霞写的。她才十岁。”客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”姚父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的秋红轩里，藏在那些她画了一辈子的枫叶中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。
她的身体从小就不好。她瘦，瘦得像一根竹子，风一吹就弯，可弯了又直，直了又弯。她常常咳嗽，咳起来没完没了，咳到脸都红了，咳到眼泪都出来了，咳到肺都要咳出来了。她吃了很多药，看了很多医生，可都没有用。她的病，不是药能治的。她的病，在心里。她太敏感了，敏感得像一根琴弦，轻轻一碰，就会发出声音。那声音很美，也很痛。她不怕痛，怕的是那声音没有人听。她写诗，就是弹琴；她画画，就是唱歌。她把自己弹给风听，唱给雨听，画给月亮听。风听了，吹散了；雨听了，流走了；月亮听了，缺了又圆，圆了又缺。没有人留下，只有她自己。她一个人，在那些漫长的夜里，对着灯，对着雨，对着那些永远写不完的诗，一个人，活了一辈子。
她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的某生。某生，字某，号某，是苏州的诸生。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“栖霞，你又瘦了”。她画了一幅枫叶，他会在画的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“枫叶红时秋已深，秋深人静夜沉沉。不知明月何时满，只恐西风又送砧。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些枫叶会一直红着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
可她错了。
他后来病了。他的病，来得突然，来得凶猛。先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。他的病太重了，药石无效。他死了。死在她还来不及为他画完那幅枫叶的秋天。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。那一年，她大概二十岁。她成了寡妇。她没有再嫁。不是她不想，是她不能。她是某家的媳妇，是某生的妻子，是某生孩子的母亲。她不能做对不起某家的事，不能做对不起某生的事。
她把所有的精力，都放在了诗上，放在了画上。诗是她唯一的寄托，画是她唯一的伴侣。她每天在秋红轩里，画一幅又一幅的枫叶。她画枫叶，画那些“枫叶红时秋已深”的枫叶。她的枫叶，越来越淡，越来越瘦，越来越不像枫叶，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。她不是在画画，她是在哭。把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。