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宛丘的生活是缓慢的。隰衡以抄书匠的身份在这里扎下了根，渐渐有了些固定的客人。没有人知道他是谁。
城西有一个老塾师，偶尔请他去帮忙抄录书卷。有一次，老塾师留他喝茶，看着他那张年轻的脸，感叹道：“年纪轻轻，字就写得这样好，将来必有大出息。“
隰衡只是笑了笑，没有接话。
他需要的不多。一间屋、一张案、几卷竹简，就可以过活。宛丘是陈国的都城，虽不如楚地繁华，但也有几分热闹。城中有集市、有酒肆、有茶棚，每日人来人往，熙熙攘攘。隰衡混在这些人中间，像一滴水融入河流。
但他的目光，总会不自觉地投向城南。
陶铺还在那里。
季妫的丈夫叫季孙陶，是一个沉默寡言的陶匠。他话不多，手艺却好，店里的陶器烧得结实耐用，在城南一带小有名气。季妫帮着看店、招呼客人、管账——她从小就聪明，这些事做起来得心应手。
隰衡远远地看着这一切，只在傍晚时分去那条街。
隰衡站在远处，看着那双眼眸。隔着熙攘的人群，隔着嘈杂的市声，他觉得她好像在看他，又好像没有。
有一次，他看见一个媒人模样的妇人走进陶铺。不多时，季妫送她出来，神色平静。媒人走了之后，季孙陶从里间出来，和季妫说了几句话。季妫笑着摇了摇头，然后转身进了屋。
隰衡站在街角，忽然觉得心口有些发紧。
她拒绝了。
她还在等。
但她等的那个人，不会回来了——至少不会以“正常的方式“回来。他会永远是一张十九岁的脸，而她会一年一年地老去。这就是他们的命运。
他转身走了，没有再看。
巫逐的势力比想象中更广。隰衡不敢轻举妄动，只是默默记下那些名字和地点。
但隰衡不在乎。
他有自己的路要走。
每天傍晚，他依然会“恰好“路过陶铺。她被照顾得很好，这个念头让他感到一丝欣慰，又有一丝苦涩。
入冬的时候，季妫生了一个女儿。
那天夜里，他做了一个梦。
梦里他还是十几岁的样子，在随国的院子里跑来跑去。师父左丘朗坐在廊下喝茶，季妫抱着一卷书从书房出来，笑着向他招手。
“隰衡，来。“
他走过去，季妫把书递给他。那是一本《诗》，书页已经泛黄了。
“我教你一首新的。“
她念了一句什么，他没有听清。风声太大了，把她的声音吹散了。
他想靠近她，但脚像生了根一样，动不了。
然后他醒了。
窗外月光如水，照在榻边。他躺在那里，睁着眼睛，听着自己的心跳声。
第二年春天，隰衡去陶铺买了一只陶罐。
那是他第一次走进那家店。
季孙陶在柜台后面揉泥，季妫在一旁擦拭陶碗。听到门响，季妫抬起头来。
“客人要些什么？“
隰衡站在门口，不知道该说什么。
他的脸还是十九岁，但他的眼睛里有太多东西——那是一个活了几十年的人才会有的东西。季妫看着他，愣住了。
“……你回来了。“
她的声音很轻，像是怕惊扰了什么。
隰衡点了点头。
季孙陶看了看妻子，又看了看这个陌生的年轻人，眉头微皱。
“娘子，你认识？“
“嗯，“季妫低下头，继续擦拭手中的陶碗，“一个故人。“
她没有问更多。
隰衡站在那里，看着她忙碌的背影。他想说些什么，但最终什么也没说。
他买了一只陶罐，付了钱，转身离开了。
走到门口的时候，他听到身后传来一个声音：
“你……还会再来吗？“
他停下脚步，没有回头。
“会的。“
然后他推开门，走进春日的阳光里。
日子就这样一天天过去。
隰衡继续在宛丘生活，做他的抄书匠，过他的隐姓埋名的日子。他每天早出晚归，去固定的铺子里接活，偶尔也帮人写信、记账。他的字写得越来越好了——这是他这几十年来唯一精进的技能。抄书抄得多了，他开始能辨认出不同地方的文字风格，不同年代的书写习惯。这些细微的差别普通人看不出来，但他能。