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像一口枯井。
像一片死湖。
真气灌进去，连一丝涟漪都没有，就像往无底洞里扔石头，连回声都听不见。
他这辈子见过断手断脚的，见过瘫痪在床的，见过内力尽失变成废人的。
但他没见过这种。
这种——自己亲手把自己连根拔起，把自己变成一具空壳的。
牛老三慢慢收回手。
他看着自己手上沾的那些黑血，那是别人的血，也是他这辈子见过最让他难受的血。
他在墙角坐了下来，从那个破包袱里摸出酒壶，猛灌了一口。
辛辣的液体烧过喉咙，却暖不了他的心。
苏晚晴连滚带爬地扑过来。
她没管地上的血，没管那股腥臭味。
她死死抱住林墨正在变冷的身体。
“林墨……”她的声音在抖，手也在抖，“你看看我……你看看我啊……”
林墨缓缓转过头。
他的眼神，空洞，涣散。
像是灵魂被抽走了一样。
那双曾经明亮、桀骜、甚至带着杀意的眼睛，此刻只剩下死寂。
他张了张嘴，想说什么。
但只有更多的黑血，从嘴角慢慢流淌出来，顺着下巴，滴在苏晚晴的手背上。
冰凉刺骨。
苏晚晴没有躲。
她只是抱着他，抱得更紧了。
她低下头，把脸贴在林墨冰冷的胸口。
听着那微弱的心跳。
一下。
又一下。
很慢。
像是在倒数。
倒数着这个男人，生命的终结。
牛老三看着这一幕。
看着那个曾经不可一世、像狼一样的男人，此刻像破布一样瘫在女人怀里。
他忽然觉得很惭愧。
他站起来，走到墙角，把自己那个破包袱打开。
从最底层，翻出一个布包。
布包很旧了，边角都磨破了。
他一层一层地打开。
里面是三根针。
很细，很长。
针头发黑，像是被岁月锈蚀了，又像是被剧毒浸染过。
苏晚晴不认识那三根针。
但她看见了牛老三的眼神。
那双浑浊的、布满血丝的老眼睛里，没有绝望。
只有一种很老、很沉、很少在人脸上看到的东西。
是愧。
是悔。
还有一种，豁出去的决绝。
“姑娘。”
牛老三开口了。
声音沙哑得像是在磨砂纸上摩擦。
苏晚晴抬起头。
眼泪又要涌出来，但她硬生生憋住了。
她不能哭。
林墨还在等。
“是我教的。”
牛老三说。声音很平，像是在陈述一个与自己无关的事实，“他那个身体，本来就不该练这个。是我没拦住。是我贪生怕死，想早点把他推出去挡灾。”
他把第一根针，抵在林墨的后颈。
那个位置，是人体最脆弱的死穴，也是最后的生机。
“我师父说，这三根‘断魂针’，一辈子只用一次。”
“用了，要么把死人扎活。”
“要么，把活人扎死。”
“我今年五十七了。”
“今天，就用了。”
牛老三的手，很稳。
没有一丝颤抖。
那是一种经历过无数生死后才有的稳。
苏晚晴没说话。
她只是把手，终于放在了林墨的手上。
握紧。
死死地握紧。
像是只要她不松手，这个人就不会走。
林墨的手已经凉了。
不是冷。
是那种正在变成石头、变成尸体的凉。
但苏晚晴没松手。
她低下头，把额头抵在他的手背上。
那是她唯一能做的，把温度渡给他。
雪还在下。
风还在灌。
茅屋里安静得像一座坟。
只有那根黑色的针，在雪光下，闪烁着令人心悸的寒芒。
牛老三深吸一口气。
手起。
针落。
“噗。”
一声轻响。
第一根针，扎了下去。