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唐甜甜是得给唐爱军养老送终的，她别想跑。
不过，这事他现在还办不了。
他现在血压高到了临界值，下床散步都要控制时间，走快了就头晕，眼前发黑。
大夫说再不注意，就是脑溢血，说瘫就瘫了。
他没那么多的心力了，还是养病最要紧。
“行了，你回去吧。”唐渠摆了摆手，重新拿起报纸，“甜甜那边，你别理了，再要见我就回绝。她说什么你都别理。”
“好。”小周应了一声，退出了病房。
他回到自己的办公室——割委会后院的一间小平房，摆着一张写字台、一把椅子、一个文件柜。
墙上贴着“为人民服务”的标语，桌上堆着文件和账本，落了一层薄薄的灰。
他关上门，坐在椅子上，从口袋里掏出那个小本子，翻开。
上面只有几行字，是他胡乱写的，根本不是什么记录。
他看着那几行字，手指在桌面上敲着，一下一下的。
“嗒、嗒、嗒。”
唐甜甜的钱。
怎么也得几千块吧？
如果他能拿到手……
小周的心跳得快了起来。
唐渠说不理她，那是唐渠的事。
他小周可不能不理。
几千块啊。
他一辈子都赚不到那么多钱。
小周在椅子上坐了很久，窗外的阳光从东边移到西边，照在桌上的文件上，泛着黄黄的光。
墙上的影子慢慢地移动，从墙根爬到墙上，又从墙上爬到天花板。
他站起来，走到门口，把门打开一条缝，往外看了看。
走廊里没有人。
他又关上门，坐回椅子上，从抽屉里拿出一沓信纸。
他熬了一个通宵。
办公室里只有一盏台灯，昏黄的光照在信纸上，他的影子投在墙上，黑黑的，大大的，像一个张牙舞爪的怪物。
他翻了不少唐渠的信件——唐渠让他帮忙处理过的那些文件，他都留了底，放在文件柜的最底层。
有给上级的报告，给下级的批示，给平级的函件。
一封一封的，攒了厚厚一沓。
他把那些信一封一封地翻出来，看唐渠的笔迹，看他的用词，看他的语气。
唐渠的字写得不算好，歪歪扭扭的，但有一种官场上的老练。
横不平竖不直的，但每一笔都很有力，像是刻进去的。
用词也是，不文不白的，带着一种老干部特有的腔调。
小周一笔一笔地模仿。
他写了一张，不满意，揉了。
又写了一张，还是不满意，又揉了。
地上扔了好几个纸团，滚得到处都是。
他揉了揉眼睛，喝了一口茶，茶已经凉透了，苦得发涩。
他皱了皱眉，继续写。
终于，在凌晨三点多的时候，他写出来一封满意的。
他看了好几遍，觉得差不多了。
唐渠的笔迹，唐渠的语气，唐渠的落款。
他拿起信纸，对着台灯照了照，又放下。
还差一个东西。