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正月初六，太阳还没完全落下去。
苏星眠趴在炕沿上，看着周秉源手里攥着一个牛皮纸袋，一会儿走到窗边，一会儿又折回桌旁。
整个人像头困兽。
周秉衡端着搪瓷缸子靠在门框上，慢悠悠吹开水面的热气。
“再不去，人家下工了。”
周秉源脚步一顿，回头瞪了他一眼。
那眼神要是搁在海岛上，新兵蛋子能当场吓得尿裤子。
可惜，周秉衡连眉毛都没抬一下。
终于像是下了某种决心，周秉源攥着纸袋夺门而出。
苏星眠看着他消失在巷子拐角的背影，笑得直不起腰。
“大哥这也太……跟去送死似的。”
周秉衡走过来，伸手一下下给她顺着背，把人捞进怀里。
“他这是头一回上战场，没人给他画作战地图，慌了。”
……
裁缝组的屋里还亮着灯。
缝纫机早就停了。
沈织一个人蹲在工作台前。
正拿一块软布，把剪刀、尺子、划粉一件件擦拭干净，整齐码进工具袋里。
门被敲了三下。
她手里动作没停，头也没抬。
“小麦，我说了那批袋子明天再……”
门吱呀一声被推开了。
沈织抬起头，手里的动作停住了。
周秉源站在门口，高大的身躯把门堵了一半。
像是还在犹豫，剩下那一半身子到底要不要迈进来。
“周团长。”
沈织先开了口，打破了沉默。
“沈……沈同志。”
周秉源清了清嗓子，总算整个人都迈进了门槛。
他三两步跨到工作台前，把那个被汗浸湿的牛皮纸袋啪一下放在桌面上。
手往回抽的时候，不知怎么就碰倒了一卷线团。
线团骨碌碌滚到地上。
他立刻弯腰去捡，动作太猛，脑袋差点撞上桌角。
手忙脚乱把线团捞起来，却又勾住线头扯出老长一截。
他涨红了脸，想把线头塞回去，结果越弄越乱。
“别动了。”
沈织终于看不下去，走过去。
从他手里拿过那个被蹂躏得不成样子的线团，三两下就绕好了。
周秉源触电般收回手，先是插进裤兜里，觉得不对，又掏出来。
最后干脆背到身后，左手死死攥住自己的右手手腕。
“东西……你看看。”
沈织看了他一眼，这才伸手，拆开了牛皮纸袋的封口。
里面是用油纸裹了三层的包裹，四角用细麻绳扎得结结实实。
当油纸完全揭开的瞬间，她的手指停住了。
两块织锦缎。
一块藏蓝底暗纹，一块月白素面。
在昏黄的煤油灯光下，缎面上的暗纹在缓缓流淌，绸光细腻得能映出人影。
沈织的右手拇指和食指，捻住了缎面的边角，轻轻一搓。
就是这个触感。
三梭一扣，经纬交错，暗纹起伏的节奏……
十六岁那年，父亲第一次带她进“祥云记”的织造间。
老师傅打出来的暗纹，看着平，摸上去才知道层层叠叠全是功夫。
父亲说，这种织法，全沪城只有祥云记的老周师傅一个人会。
祥云记，五年前就关了。
那个曾经能独立做出高档旗袍的沈家大小姐，也死了。
她的手有些发抖。
“这是从哪来的？”
她的声音绷得很紧。
“粤城。”
周秉源不敢看她，视线落在工作台上的一把剪刀上。
“托了三个人，找了两个月。”
他的喉结上下滚动了一下。
“你在沪城用惯了祥云记的料子，这个……我打听过。”
“没有任何附加条件，是我自愿的，你别有压力。”
这句话他大概在心里背了一路，说得异常流利，连个磕巴都没打。
沈织的手指在丝滑的缎面上停了很久。
几千公里的路，要避开潮湿的海岛盐雾，要扛过长途火车的颠簸。
牛皮纸袋的四角用细麻绳扎死，三层油纸裹得一滴水汽都没沾上。
她的手，终于从缎面上收了回来。
周秉源的心，也跟着提到了嗓子眼。
沈织却转过身，从柜子最底层拖出一个小布包，放在工作台上。