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接下来的两个小时里，沈飞都在排队。
第一道流程是体检。
一群瓦格纳军医和监狱医生站在临时搭起来的棚子里，手里拿着表格，旁边摆着听诊器、血压计、几箱不知道过没过期的药品。
囚犯们被一个个赶进去。
脱衣服。
张嘴。
抬手。
转身。
蹲下。
出来。
简单，粗暴，没有任何人权。
轮到沈飞的时候，刚进去，就听见一个满脸络腮胡的军医头也不抬地说道，“脱光。”
沈飞愣了一下：“全脱？”
军医抬头看了他一眼：“你觉得我想偷看你？”
沈飞想了想，觉得很有道理。
于是，
他非常配合地把衣服脱了。
他倒是没什么心理负担，在场多数都是男人，看了也就看了。
可当沈飞脱完之后，棚子里的气氛却诡异地安静了一瞬间，不少正在排队的毛熊囚犯下意识看了他一眼，然后又低头看了看自己。
再然后，他们默默扭过了头。
其中一个胸毛旺盛得像棕熊成精的壮汉，甚至悄悄往后退了半步。
倒是旁边几个穿着军医制服的女雇佣兵，明显多看了他两眼，其中一个金发女军医挑了挑眉，低声跟旁边同伴说了句什么。
沈飞听懂了。
但他选择当没听见。
毕竟人在异国他乡，最重要的是低调。
体检结束后，医生在他的表格上盖了个章。
合格。
沈飞跟着队伍继续往前走。
第二道流程是换装，比体检还潦草。
几个瓦格纳士兵守在一堆军绿色帆布包旁边，像发土豆一样给每个人丢装备。
“下一个！”
“尺码？”
“没有尺码。”
“能穿就行。”
沈飞刚走过去，一个士兵便从脚边的箱子里拽出一套迷彩服，扔到他怀里。
衣服很旧。
袖口磨得发白，肩膀位置还有洗不掉的暗色污迹。
胸口处缝着一块名牌，上面写着一个陌生的俄文名字。
沈飞看了一眼，没有多问。
因为他已经看见了。
招兵官桌子下面，丢着一堆被剪下来的旧名牌。
很显然，
这些衣服原本属于谁，并不重要，重要的是原主人现在大概率已经用不上了。
搞得跟二战似的，史密斯专员也不知道捞了多少。
沈飞低头看着怀里的迷彩服，然后很懂事地把那块名牌撕了下来，随手塞进口袋。
死人衣服可以穿。
死人名字就没必要背了。
他换好衣服后，又领到了一双军靴。
靴子倒是挺结实，就是明显不是新的。
左脚鞋帮有磨损，右脚鞋底还卡着半块干泥。
沈飞穿上试了试。
不算合脚。
但也不算不能穿。
在毛熊监狱待过之后，他对生活品质的要求已经降低了很多。
至少这双靴子不会在半夜用俄语喊他好香。
这就已经很好了。
接下来是腰带、水壶、旧背包、一卷绷带、一包止血粉、两个看起来像是从仓库底下翻出来的罐头，还有一条薄得让人怀疑它到底能不能保暖的毯子。
防弹衣也有，但不是人人都有。
排在沈飞前面的一个壮汉领到了一件硬邦邦的旧防弹衣，笑得像捡到金子。
再前面一个瘦高个只领到一顶钢盔。
轮到沈飞时，发装备的士兵看了他一眼，从旁边捞出一件防弹衣丢给他：“拿着。”
沈飞接过，掂了掂。
很沉。
外层磨损严重，肩带有重新缝过的痕迹，里面的防弹插板也不知道经历过什么。
不过有总比没有强。
沈飞认真点头说：“谢谢。”
“如果您能找到监狱里一个叫谢廖沙的狱警，他会代替我向您表达我最忠心的谢意。”
雇佣兵看了他一眼，很快就明白了一个瘦弱的华夏人能在重刑犯扎堆的监狱里安然无恙，果然不是没有道理的。
这个民族....善于在任何环境下生存。
他没说话，只是又丢给沈飞一顶已经算是很新的钢盔。
钢盔内衬有汗味，还有一股淡淡的铁锈味。
沈飞拿在手里，忽然觉得这东西不像装备。
更像遗物。
第三道流程是发枪。
这一步让刚刚还兴奋的囚犯们彻底激动了起来。
因为枪这东西，对他们来说意义不一样。
在监狱里，他们用牙刷、铁片、餐刀、床板钉子杀人。
可现在，
他们终于摸到了真正的军用武器。
一把把老旧的卡拉什尼科夫被摆在长桌上。