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从西安回定西的火车，承风坐了很多次。但这一次，感觉完全不同。
以前坐这趟车，他背着一个旧背包，里面塞着几件换洗衣服、一双球鞋和那副爷爷的护膝。有时候是赛季结束回家过年，有时候是休赛期回去待几天，每一次都是匆匆忙忙的，像一只候鸟，在远方和故乡之间来回迁徙。这一次，他带了一个行李箱，箱子很沉，里面装着两座奖杯、一块金牌和一枚总冠军戒指。这些东西加起来不到十斤，但在他的心里，它们重得像一座山。
火车在陇海线上飞驰，窗外的风景从关中平原的千里沃野渐渐变成了黄土丘陵的沟沟壑壑。那些起伏的山梁、纵横的沟壑、层层叠叠的梯田，像大地被揉皱了的皮肤，每一道褶皱里都藏着风沙和岁月的痕迹。承风靠着车窗，看着那些熟悉的地形一点一点地接近，心跳越来越快。他已经在CBA打了四年，拿过亚洲冠军、奥运会铜牌、CBA总冠军，什么大场面都见过了，但此刻他的心却像一个即将回家的孩子一样，跳得又急又乱。
火车在定西站停稳的时候，天已经黑了。
十二月的定西，冷得能把人的耳朵冻掉。承风穿着一件薄羽绒服走出车厢，冷风像刀子一样刮在脸上，他忍不住打了个哆嗦。但他没有缩脖子，反而深深地吸了一口那带着黄土味的冷空气，觉得浑身上下每一个毛孔都舒展开了。这是家的味道，是他在西安、在北京、在东京都闻不到的味道。
王大叔的三轮车还是停在车站外面，还是那辆突突响的老车，还是那股浓重的柴油味。但王大叔的头发白了很多，脸上的皱纹也深了很多。他看到承风走出来，咧着嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙齿。
“承风！这里！”王大叔朝他招手，“你妈让我来接你！我说不用你说，我早就来了！”
承风把行李箱搬上车斗，翻身上去，坐在那层厚厚的棉垫子上。王大叔发动了三轮车，突突突的声音在空旷的车站广场上回荡。
“承风，我在电视上看了你的总决赛！抢七那场，我紧张得烟都烫手了！最后你投进那个三分，我直接从椅子上跳起来了，把我家那条狗吓得三天没敢进屋子！”王大叔的声音很大，大到前面开车的他都不需要回头看就能让承风听得清清楚楚。
“王大叔，你那条狗还在呢？”承风笑着问。
“还在！老了，走不动了，每天就趴在门口晒太阳。”王大叔大笑起来，笑声被风吹得七零八落，“跟你爷爷一样，哪儿都不去，就守着那个院子。”
三轮车驶出县城，驶上了那条承风走了无数次的黄土路。路两边的杨树比去年又粗了一圈，有些树干上的树皮已经裂开了，露出里面白色的木质。路还是石子路，颠簸得厉害，三轮车的车斗在石子路上摇摇晃晃，承风的身体跟着车斗的节奏一起一伏。小时候他最喜欢这种感觉，像是在坐摇摇车；现在他的屁股被硌得生疼，但他没有抱怨，因为这是回家的路，再颠簸也是甜的。
远远地，他看到了村子。
村口的那棵老槐树还在，树干粗得要三个人才能合抱，树冠像一把巨大的伞，遮住了好大一片阴凉。树下站着一个人，佝偻着背，拄着拐杖，在寒风中像一棵老树。承风眯着眼睛看了好几秒，心脏猛地跳了一下——是爷爷。
承德厚穿着那件洗得发白的蓝色中山装，领口的扣子系得整整齐齐，头发梳得一丝不苟。他的左腿拄着拐杖，右腿微微弯曲，整个人像一棵被风吹弯了腰但死活不肯倒下的老树。他站在那里，一动不动，像一尊雕塑。身后，刘桂兰站在院门口，手里拿着一条新毛巾，白色的，叠得整整齐齐。
三轮车在村口停下来，承风跳下车斗的时候，腿有些发软。他走到爷爷面前，祖孙两个人面对面站着，谁都没有说话。冬天的风从黄土塬上吹过来，带着干燥的尘土味，把承德厚的白发吹得有些凌乱。他没有伸手去理，就那么看着承风的眼睛。
承风弯下腰，给爷爷磕了三个头。
黄土路面上铺着碎石子，磕上去硌得额头发疼，但他没有抬头，就那么跪在那里，额头抵着地面。承德厚伸出手，在孙子的头顶上停了一下，然后慢慢地放下来，轻轻地摸了摸他的头发。那只手粗糙得像砂纸，指关节粗大得变形了，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色污渍。那是干了一辈子农活的手，是在工地上搬了十几年砖的手，是在枣树上钉了二十年篮筐的手。
“起来，地上凉。”承德厚的声音苍老而缓慢，但每一个字都清晰得像刻在石头上。
承风站起来，从口袋里拿出那枚总冠军戒指，塞进爷爷的手心里。承德厚低头看着那枚戒指，把它翻来覆去地看了很久。戒指是金色的，正面刻着陕西信达的队徽和“CBA总冠军”的字样，侧面刻着承风的名字和“2024-2025赛季”。承德厚用拇指摩挲着那些刻字，一下，两下，三下，像是在用指纹把那些字刻进自己的骨头里。
然后他把戒指攥在手心里，攥得紧紧的。
“走，回家。”承德厚转过身，拄着拐杖，慢慢地朝家的方向走去。
承风跟在他身后，一步不落地跟着。他注意到爷爷的脚步比以前更慢了，左腿拖地的幅度更大了，拐杖在地上戳出的印子更深了。他把脚步放慢了一些，配合着爷爷的速度。刘桂兰站在院门口，看到他们走过来，用围裙擦了擦眼睛。她没有哭出声，但眼眶红红的，一看就是哭过了。
“进屋吃饭，面都下好了。”刘桂兰转过身，快步走进了厨房。脚步快得像是怕自己慢一步就会忍不住哭出来。
承风站在院子里，仰头看着那棵枣树。
枣树又粗了一圈，树干上的裂纹更深了，像一张老人的脸。枣树上的篮筐是他上次回家时换的那个不锈钢篮筐，没有生锈，在灯光下闪闪发亮。但他总觉得少了点什么——少了那种锈迹斑斑的、歪歪扭扭的、带着岁月痕迹的感觉。他走到枣树下，伸手摸了摸那个不锈钢篮圈，冰凉的，光滑的，跟他在任何一个球场上摸到的篮圈一模一样。它很好，很专业，很标准，但它不是爷爷钉上去的那一个。那个旧的还在，在杂物间的墙角里靠着，像一位退休的老兵，安静地守着他的晚年。
他走进杂物间，打开了灯。
杂物间很小，堆满了农具和旧物。锄头、铁锹、镰刀、簸箕、筛子，还有一些他小时候玩过的玩具——弹弓、陀螺、铁环，都落满了灰尘，静静地躺在角落里。那个旧篮筐靠在墙角，木板已经看不出原来的颜色了，灰扑扑的，边角的地方烂掉了好几块。铁圈上的锈迹一层叠一层，有些地方锈得只剩下细细的一根铁丝，仿佛一阵大风吹过来就会断掉。
承风蹲下去，摸了摸那块木板。木头的表面粗糙得像砂纸，有些地方长出了白色的霉斑。他把木板翻过来，看到了背面那行用毛笔写的字——“承风”。字迹已经被雨水和潮气侵蚀得模糊不清了，但他还是认出了那是爷爷的字。歪歪扭扭的，像小学生写的，但一笔一划都很用力，力透纸背。
他看了很久，然后把旧篮筐从墙角搬了出来，搬到了院子里。
刘桂兰从厨房里探出头来，看到他在搬那个破篮筐，大声问：“你搬那个破烂干啥？要扔了？”
“不扔。”承风说，“留着。”
他把旧篮筐靠在枣树下，跟那个新篮筐并排靠着。旧的歪歪扭扭，锈迹斑斑；新的笔直挺拔，银光闪闪。两个篮筐并排站在那里，像两代人，像过去和现在。承风站在它们面前，看了一会儿，然后拿起放在墙角的篮球，站在罚球线上，深吸一口气，投了出去。球穿过新篮筐，砸在地上，弹了几下，滚到了院子的角落里。他又捡起球，投了一个。不是投新篮筐，是投那个旧的——球从锈迹斑斑的铁圈中间穿过，铁圈晃了一下，发出哐当一声。