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“子时”的尸体吊在我面前，离我不到一臂的距离。它的脸长全了，额头上的刻痕、眉弓的高度、鼻梁的弧度、嘴唇的厚度，和我的脸一模一样。它的眼睛睁着，瞳孔是黑的，虹膜是深棕色的，在看我。它的嘴角微微往上翘，在笑。
我伸出左手，把拇指上的疤对着它的胸口。疤上的光更强了，暗红色变成了亮红色，像血。光照在它的盔甲上，甲片上锈迹斑斑，但胸口的“子时”两个字很清楚，很深。它的胸口在跳。和我的心跳一样的节奏。
我把疤按上去。
掌心贴着冰冷的甲片，拇指按着“子时”两个字。那道疤在发烫，不是之前那种烫，是烙铁一样的烫，烫得我整只手都在抖，但我没有松手。
它的身体开始动了。先是手指动了一下，然后手腕，然后胳膊。八百年的关节咯咯响，像生锈的机器被强行转动。铁链在响，扣在石壁上的铆钉被拉得咯咯响，铁屑从钉孔里簌簌地往下掉。
它的头抬起来了。不是垂着头，是抬起来了。眼睛看着我，瞳孔里映出我的脸，小小的，缩在正中央。
它的嘴张开。
“你是谁？”
声音不是从它嘴里发出来的，是从塔里传出来的。从石壁里，从铁链里，从那些悬挂的尸体里，一个声音，很多声音叠在一起。但它说的是中文，不是之前那种古老的语言，是现代的中文。
它在问我。你是谁。
“林深。”
“你不是林深。”
“我是谁？”
“你是沈鹤亭。第八百年了，你终于来了。”
它伸出右手，握住我的左手。它的手是凉的，干燥的，指尖的皮肤粗得像砂纸。它把我的手从它胸口拿开，那道疤从我手上消失了。疤上的字没了，“死亡等你”四个字没了，疤也没了。只有光滑的皮肤，像从没受过伤。
它举起自己的左手，拇指朝上。
那道疤在它手上。暗红色的，四个字——“死亡等你”。不是“死亡等我”，是“死亡等你”。它在等我。
它从铁链上下来了。铁链从锁骨穿过，锁骨的洞还在，铁链的扣环还挂在石壁上，但它从里面脱出来了。锁骨断了，但它不在乎。它站在我面前，比我高半头。盔甲上全是锈，甲片翘起来，边缘卷曲着，像干枯的树叶。
我伸出右手，把木杖递给它。
它接过木杖，杖头那只眼睛对着它。它低头看着那只眼睛，看了很久。
“第七任守塔人。”
它说话了。声音从喉咙里挤出来，干涩的、沙哑的，像砂纸磨铁皮，但我听懂了每一个字。
“他还活着。”
“他还活着？在哪？”
“在底下。在等。”
它转过身，往塔的深处走。走了几步，停下来，回头看着我。
“该你了。”
铁链响了。不是一具尸体在动，是七十二具。它们在动，在铁链上转身，把头转向我。用它们长出来的、还没长全的、还在长的眼睛看着——它们的脸上没有表情，但它们的眼睛里有光，暗红色的光，和我那道疤的光一样。
我站在那个位置上——它站了八百年的位置。我张开嘴想喊索菲亚的名字，声音堵在喉咙里出不来。
塔里很安静。铁链不响了，尸体不动了。
只有风从天窗灌进来，呜呜响。