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空气仿佛凝固了。
周围几个正在切菜的炊事员都停下了手里的活，大气都不敢出。
胖洪更是把脑袋缩进了脖子里，假装自己是个透明人。
陆锋手里的那枚黄铜弹壳，在夕阳下闪着冷冽的光。
沈清看着那枚弹壳，脸上的表情没有一丝破绽。
依旧是那种没见过世面的小女兵特有的惊慌和茫然。
“团长，这……这是啥？”
“子弹壳啊，俺在靶场见过的。”
“您拿这个给俺看干啥？这也不能吃啊。”
沈清一边说着，一边还往后缩了缩身子，像是一只受惊的小兔子。
陆锋被她这副模样气笑了。
“装。”
“接着装。”
“奥斯卡欠你一个小金人。”
虽然陆锋不知道奥斯卡是什么，但他直觉这丫头在演戏。
而且演技炉火纯青。
“沈清，我问你。”
陆锋逼近一步，身上那股浓烈的血腥味直冲沈清的鼻腔。
“四百五十米，盲射，两枪爆头。”
“你别告诉我，这也是你运气好？”
“这要是运气，那你出门怎么没被金元宝砸死？”
沈清低下头，两只手绞着衣角，声音细若蚊蝇。
“团长，俺……俺其实是蒙的。”
“俺爹以前是山里的猎户，俺从小就跟着他在林子里打鸟。”
“俺爹说过，打鸟要凭感觉。”
“刚才那会儿，俺就是觉得那个窟窿眼儿里有人，就……就扣了扳机。”
“谁知道真打中了。”
沈清抬起头，眼里挤出两滴泪花。
“团长，俺是不是犯错了？”
“要是那枪没打中，浪费了子弹，您……您扣俺津贴吧。”
陆锋看着她这副楚楚可怜的样子，牙根都在发痒。
猎户？
打鸟？
去你大爷的打鸟！
哪家的猎户能教出这种反人类的弹道计算？
哪家的猎户能教出那种教科书级别的战术规避动作？
“行，猎户是吧？”
陆锋冷哼一声，突然伸出手，一把抓住了沈清的左肩。
动作粗暴，没有丝毫怜香惜玉。
“啊！”
沈清痛呼一声，脸色瞬间煞白。
这不是装的。
是真的疼。
那把老旧的莫辛纳甘步枪，后坐力大得惊人。
原身这具身体又太瘦弱，皮包骨头，根本没有多少肌肉缓冲。
刚才那两枪，虽然她用了技巧卸力，但肩膀肯定已经肿了。
“疼？”
陆锋并没有松手，反而加重了力道。
他的手指隔着粗糙的军装布料，摸到了里面肿胀的硬块。
“既然是猎户的女儿，从小打枪，肩膀上应该有茧子才对。”
“怎么打两枪就疼成这样？”
陆锋的眼神变得锐利如刀。
“沈清，把衣服脱了。”
此话一出，整个炊事班一片死寂。
胖洪手里的菜刀“咣当”一声掉在了案板上。
二嘎子更是瞪大了眼睛，嘴巴张得能塞进一个拳头。
团……团长这是要干啥？
虽然这年头不讲究那么多封建礼教，但这大庭广众之下，让一个女兵脱衣服……
这也太生猛了吧？
沈清也愣了一下。
她没想到陆锋会这么直接，这么不按套路出牌。
“团长……这……这不好吧？”
沈清咬着嘴唇，脸上泛起一抹羞愤的红晕。
“有什么不好的？”
陆锋根本不理会周围异样的目光。
“我是你的上级，我有权检查你的伤势。”
“更有权确认你的身份！”
“如果你只是个普通的文工团女兵，怎么可能承受得住那种大口径步枪的后坐力？”
“如果你是经过特殊训练的特务，那你肩膀上的旧伤就是证据！”
陆锋的声音很大，每一个字都像是一记重锤。
他怀疑沈清是奸细。
或者是国民党那边派来的特工。
毕竟这种身手，绝不是普通八路军能培养出来的。
沈清看着陆锋那双充满怀疑和审视的眼睛。
她眼底的那一丝怯懦，终于慢慢消失了。