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她只有一座荒庵。荒庵不是家。荒庵是她把自己藏起来的地方，是她在世上最后一个可以不用说话的地方。她不需要家，她需要的是一个角落，一个没有人认识她、没有人问她从哪里来、没有人问她为什么要出家的角落。
那个角落，叫荒庵。
她死的那天，大概也在下雨。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可她死的那天，也许下得痛快了一回。也许下了整整一夜，把荒庵的屋顶打穿了，雨水漏进来，滴在她脸上，滴在她手上，滴在她那本翻烂了的经书上。她没有躲。她已经不需要躲了。她的身体像一块吸饱了水的海绵，再也装不下一滴雨了。
她躺在那个歪倒的菩萨旁边，眼睛半闭着，嘴唇微微张开，像是在念最后一个字。那个字是什么？也许是“空”，也许是“无”，也许只是一个没有意义的音节，像一声叹息，从喉咙里滑出来，还没落地，就被雨声淹没了。
第二天，一个来砍柴的农夫发现了她。她靠在菩萨的腿上，已经凉了。她的脸上没有痛苦，没有恐惧，甚至没有任何表情。她像一尊泥塑，和那尊歪倒的菩萨一样，被时间凝固在了那一刻。
农夫把她埋在了庵后的竹林里。没有棺材，没有墓碑，没有纸钱，没有香烛。只有一抔黄土，和几株竹子。
竹子是她的遗言。
她活着的时候，每天看着那些竹子，看它们长高，看它们抽枝，看它们在风中摇晃。她不说话，可竹子替她说了。风来了，竹子沙沙地响；雨来了，竹子哗哗地响；雪来了，竹子咔嚓一声断了。那是她的声音，是她在这个世界上留下的一点痕迹。
那点痕迹，比县志上的那几十个字更轻，更淡，更不容易被人记住。可它存在过。就像那场雨，下过了，就没了。可你不能说它没下过。
我忽然想起一个词——苔痕。
不是“苔痕上阶绿”的那个苔痕，是更深的、更隐秘的、更不容易被发现的那种苔痕。它长在石头的背面，长在屋檐的阴面，长在一切被人遗忘的角落里。没有人给它浇水，没有人给它施肥，没有人看它一眼，可它就在那里，静静地、慢慢地、一寸一寸地生长。
一百年，长一寸。一千年，长一尺。
那个尼姑，就是苔痕。她是被历史遗忘的角落里，长出来的一小片青苔。没有人知道她什么时候来的，没有人知道她什么时候走的，没有人知道她为什么要来，又为什么要走。她只是在那里，在那里待了三十年，然后消失了，像从来没有存在过一样。
可她存在过。
县志上的那几十个字，就是证据。那几十个字写得那么冷，那么干，那么没有感情，可它们证明了一件事——她存在过。她不是我的想象，不是我的幻觉，不是一个被江南的雨泡软了的梦。她是一个活过的人，一个在荒庵里住了三十年、念了三十年经、听了三十年雨的人。
她活过。
这就够了。
在茶园边上坐了很久，天快黑了，我才起身离开。
走的时候，我回头看了一眼那片茶园。茶树下，青苔还是那么绿，那么厚，那么安静。夕阳照在上面，泛着一层淡淡的金光，像佛光，又不像佛光。佛光是给活人看的，这光是给死人看的。
那个尼姑，也许就坐在那片金光里，捻着佛珠，看着我。
她没有说话。她从来不说。
可我听见了。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在西湖的水面上，落在茶园的泥土里，落在我的肩上，落在她的坟上。
雨声未歇，花魂未远。
（第二十六章完