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天快亮的时候，刘琦从石室里走出来。雾气很重，把整片封地笼罩在白茫茫的湿气里，连近处的田埂都看不清了。他站在门口，听着雾气中传来的声音——有人在哭，是女人的声音，压抑的，断断续续的，像是在用尽全力把声音压回去，但压不住，还是会漏出来。不是一家，是很多家，哭声从雾气中的不同方向传来，交织在一起，像一首没有旋律的、悲伤的合唱。
次仁蹲在窝棚门口，怀里抱着一个人。不是丹增，是次仁的老婆。她没死，她还活着，但她的腿被塌下来的房梁砸断了。次仁抱着她，她靠在他怀里，脸色白得像纸。丹增蹲在旁边，手里端着一碗水，水在碗里晃着，洒了一些出来。
次仁的老婆是昨天受伤的。不是被拉达克人伤的，是被自己的房子伤的。拉达克的骑兵冲过封地的时候，她躲在家里，一颗流弹——不是子弹，是箭——射穿了屋顶的木头，木头断了，房梁掉下来，砸在她的腿上。腿断了，骨头从皮肉里戳出来，白森森的，像一根被折断的树枝。达娃帮她把骨头接回去，用木板固定好，包上布。接的时候，次仁的老婆咬着一块木头，咬得咯吱咯吱响，但没有叫。
“大人。”次仁抬起头，看着刘琦。他的眼睛红红的，全是血丝。“她的腿，还能走路吗？”
刘琦蹲下来，用手摸了摸那块被木板固定的腿。天工感知告诉他，骨头接上了，但碎了几块，很难完全愈合。走路也许能走，但会瘸，和旺久一样。旺久瘸了一辈子，也活了一辈子。瘸了不要紧，能活就行。
“能走。”刘琦说，“会瘸。但能走。”
次仁点了点头，把怀里的老婆抱得更紧了一些。丹增把手里的碗递到母亲嘴边，她张开嘴，喝了一小口，呛了一下，咳了几声。丹增把碗拿开，等她咳完了，又递过去。她又喝了两口，不喝了。丹增把碗放在地上，蹲在父亲旁边，看着母亲的脸。他的脸很平静，没有哭。他是大人了，大人不能哭。
扎西的老婆抱着旺姆，蹲在窝棚门口。扎西不在，他在封地东边的缓坡上，在收拾尸体。拉达克人的尸体，古格人的尸体，分开了。拉达克人的尸体堆在一起，浇上酥油，烧了。古格人的尸体，一个一个地抬到墓地里，埋了。扎西的肩膀上还包着布，血从布里渗出来，把布染成了暗红色。他用手抬尸体，用肩膀扛尸体，伤口的血一直流。
旺姆在母亲怀里，看着远处升起的黑烟。拉达克人的尸体在燃烧，黑烟滚滚，在蓝天白云下显得格外刺眼。她不知道那是什么，只觉得烟很黑，很浓，像一只从地里钻出来的巨大的黑色怪兽，张着大嘴，要吃掉天空。
“妈妈，那是什么？”
“烟。”
“烟为什么是黑的？”
扎西的老婆没有回答。她不知道该怎么回答。她只能说“烟是黑的，因为烧的是坏人”。坏人烧了，就没了。没了就不会再来了。她希望坏人不会再来了。
多吉的坟还在。没有被战火波及，在封地南侧的小山坡上，安安静静的。贡布蹲在坟前，用袖子擦墓碑。墓碑上“多吉之墓”四个字，被硝烟熏得发黑，他用袖子擦，擦不干净，又用手擦，还是擦不干净。字在就行，黑不黑没关系。
贡布的头被砸了一下，肿了一个大包，包是紫黑色的，像一颗快要烂掉的李子。他蹲着的时候头有点晕，扶着墓碑才没有倒。
“师傅，我们赢了。”贡布说。
坟没有回答。风把坟头的草吹得摇摇晃晃的，像是在点头。贡布站起来，握着那把断了柄的铁锤，锤柄断了，他用布缠着，握在手里不扎。他握着它，像是在握多吉的手。他握着多吉的手，多吉就不会死。不是不会死，是不会被忘记。
达娃在石室里煮茶。她的手上全是伤口，有刀伤，有擦伤，有烧伤。拉达克人放火烧了封地上的几间房子，她去灭火，手被火燎了一下，起了好几个大水泡。水泡破了，皮翻着，露出下面粉红色的嫩肉。她用冷水冲了冲，疼得直吸气，但没有停。茶还要煮，茶煮好了，伤者还要喝。喝了才能好，好了才能继续打仗。不打仗了，也要喝茶。喝茶是活着的证明。
她提着茶罐，去各家各户送茶。扎西家，次仁家，贡布的铁匠铺，旺久家，一家一家地送。每到一家，倒一碗茶，说一句“喝点茶，暖暖身子”。没有多余的话，也没有多余的表情。她不是不心疼，是心疼也没用。
刘琦站在封地东侧的缓坡上。尸体已经烧完了，烧完了，收拾完了。地上还有血迹，干了的，发黑的，一片一片的，像泼在地上的墨汁。他蹲下来，用手摸了摸地上的血。血是凉的，硬的，像一块块暗红色的石头。人血干了，和人血没干的时候不一样。没干的时候是热的，腥的，稠的。干了就冷了，不腥了，脆了，一捏就碎。人也是这样——活着的时候是热的，死了就凉了。凉了，就什么都没了。
“刘琦。”达娃站在他身后，手里提着茶罐。
他站起来，拍了拍手上的血痂。血痂碎了，从指缝间漏下去，像暗红色的雪。