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七月二十八，长安城下了一场雨。
不是那种倾盆大雨，是那种细得像牛毛、密得像蛛网的雨。
雨丝落在瓦片上，没声音。
落在树叶上，没声音。
落在人的脸上，凉丝丝的，像谁用冰镇过的手指在你脸上轻轻划了一下。
格物堂的窗台上，那盆小黄花彻底秃了。
最后一朵花瓣落在泥土里，黄黄的，薄薄的，已经烂了一半，化成一小撮黄色的泥。
花茎光秃秃的，像一根绿色的筷子插在土里，顶着几片蔫头耷脑的叶子。
苏无为看了一眼那盆花，心里头算了一笔账。
六月廿三，花开三朵。
七月十六，谢了一朵。
七月廿四，又谢一朵。
七月廿八，最后一朵也落了。
花开的时候，青铜门的裂痕是七寸。
花落的时候，裂痕是五尺七寸。
花开花落，裂痕长了五尺。
他蹲下来，把那片烂了一半的花瓣从土里捡起来，放在手心里。
花瓣软塌塌的，像一小片湿了的纸，边缘已经发黑，中间还有一点黄。
他盯着那片花瓣看了一会儿，把它埋回土里。
“公子。”
阿沅从厨房里探出头，
“有客来了。”
苏无为站起来，拍了拍手上的泥。
院门开着，雨丝从门洞里飘进来，像一挂透明的珠帘。
珠帘后面站着一个人。
青衫。
不是官袍，是儒衫。
颜色是那种洗了很多遍的青色——不深不浅，不新不旧，像被岁月磨去了棱角。
袖口宽大，能塞进去一个拳头。
领口整整齐齐，扣得一丝不苟，连最上面那颗盘扣都扣得严严实实。
腰上系着一条布带，带子上挂着一把琴。
琴身漆黑，黑得像墨，黑得像夜，黑得能把光吸进去。
琴弦泛着幽光，银白色的，像月光凝成了丝。
琴尾有一块焦痕，巴掌大，黑里透红，红里透黑，像被火烧过，又像被血浸过。
苏无为的瞳孔缩了一下。
他不认识这个人，但他认识那把琴。
蔡邕的焦尾琴。
东汉末年，蔡邕在吴地听见有人烧桐木做饭，火里的桐木发出清越的爆裂声。
他冲进去把桐木从火里抢出来，制成一把琴。
琴尾被烧焦了，所以叫“焦尾琴”。
这把琴传了四百年，从汉末传到唐初，历经三国两晋南北朝，不知经过多少人的手。
每一任主人都是当世大儒。
琴在人在，琴亡人亡。
现在这把琴挂在这个人的腰上。
琴尾的焦痕在雨丝里泛着暗红色的光，像一块烧了四百年的炭，还没灭。
那人迈过门槛。
步子不大不小，不紧不慢，每一步的距离都一样，像用尺子量过。
青衫的下摆被雨水打湿了一截，颜色深了一圈，他没低头看一眼。
走到院子中央，停下来。
雨水从他的鬓角流下来，顺着脸颊淌进领口，他没擦。
拱手。
动作很标准——双手交叠，左手在外，右手在内，举到胸口，弯腰四十五度。
不多不少。
不快不慢。
像在国子监给学生示范“如何行礼”。
“苏公子，在下陆德明，奉孔祭酒之命，前来助阵。”
声音不高不低，不疾不徐，每个字都咬得很清楚，像在念《礼记》。
苏无为连忙还礼。
他的拱手礼还是歪歪扭扭的，跟陆德明那个标准的拱手礼摆在一起，像鸡翅膀比天鹅。
“陆博士大驾光临，有失远迎。
请——”
他侧身让路。
陆德明点了点头，迈步走进正堂。
步子还是那样，不大不小，不紧不慢。
苏无为注意到他脚上的布鞋——鞋底纳得密密麻麻，针脚均匀，每一针的间距都一样。
鞋面上沾了点泥，他用门槛刮掉了，才迈进正堂。
正堂里，张玄应正蹲在椅子上喝茶。
看见陆德明进来，他“啧”了一声，把茶杯往桌上一顿。
“儒门也来人了。”
陆德明看了他一眼，微微点头。
“张道长。”
张玄应没还礼，端起茶杯继续喝。
喝了一口，放下。
“你那琴，能劈妖吗？”
陆德明在椅子上坐下来。
先把青衫的下摆整好，不偏不倚地垂在膝前。
然后把焦尾琴从腰上解下来，平放在膝上。
琴身漆黑，映着他的青衫，像一块墨玉搁在青石板上。
他伸出手，轻轻拂过琴弦。
手指修长，指节分明，指甲修剪得整整齐齐。
指尖从琴弦上滑过，没拨，只是拂。
琴弦微微一颤，发出一声极轻极轻的嗡鸣，轻得像蚊子扇翅膀。
但苏无为的心神震了一下。
不是“听见”的震。
是“感觉”到的震。
像有人在他胸口轻轻敲了一下——不是敲骨头，是敲在骨头里面的那个“自己”上。
那一瞬间，他脑子里闪过很多画面。
实验室里的离心机嗡嗡转。
爷爷坐在藤椅上剥橘子。
母亲离开那天关门的响声。
父亲在电话里说“我很忙”的声音。
这些画面一闪而过，快得像走马灯。
但每一个都很清楚，清楚得像刻在骨头上。
光幕跳出来——
“检测到音波震荡。
频率：未知。
波形：未知。
效果：宿主心神稳固性+10%。
建议——多听。”
苏无为盯着那行字，心里头翻了个个儿。
音波震荡。
心神稳固性。
这把琴发出的声音，不是普通的琴音——是能直接作用于人心神的“正音”。
“《乐记》云：‘凡音之起，由人心生也。’”
陆德明开口了，声音不高，像在自言自语，但每个字都清清楚楚地送进苏无为耳朵里，
“人心正则音正，音正则邪不干。
妖邪属阴，正气属阳。
琴声乃天地正音，能震动妖邪心神，使其无法凝聚。”
他拨动琴弦。
不是拂，是拨。
食指勾住最粗的那根弦，轻轻一勾。
琴音响起——不是高亢的清越，是低沉的浑厚。
像钟声，像鼓声，像很远很远的地方有人在敲一面很大很大的鼓。
鼓声穿过雨幕，穿过墙壁，穿过苏无为的皮肉骨头，直接敲在他心口上。
咚。
心脏跟着琴音跳了一下。
咚。
又跳了一下。
咚。
第三下的时候，苏无为觉得胸腔里有什么东西被震松了。
不是“难受”的松，是那种——紧绷了很久很久、突然被松开的感觉。
像攥了十年的拳头，被人一根手指一根手指地掰开了。
“昔师旷鼓琴，玄鹤来舞；邹衍吹律，寒谷回春。”
陆德明的手指在琴弦上游走，不是弹，是说。
一边说，一边轻轻拨动琴弦，每一个字都落在一个音上。
“师旷，晋国乐师，目盲，以琴观天下。
为晋平公鼓《清商》，有玄鹤十六只从南方飞来，集于门庭，引颈而鸣，舒翼而舞。
邹衍，燕国大夫，善吹律管。
燕北有寒谷，不生五谷。
邹衍吹律，暖气应声而至，寒谷回春，五谷生焉。”
他顿了顿，手指停在琴弦上。
“皆音律之功也。”
正堂里安静了一瞬。
雨声从门外传进来，沙沙沙，沙沙沙，像春蚕啃桑叶。
张玄应把茶杯往桌上一顿。
“说得好听。
能劈妖吗？”
陆德明看了他一眼。
那目光很平，平得像一碗水，没波澜，没起伏，但能映出你的影子。
“张道长，儒门不劈妖。”
“那你们干什么？”
“定妖。”
陆德明的手指又动了。
这回不是勾，是轮——五指依次拨过七根琴弦，从最粗到最细，从最低到最高。
七个音连成一串，像一串玉珠落在铜盘上，叮叮咚咚，叮叮咚咚。
琴音从焦尾琴上飞出来，飞过正堂，飞过院墙，飞过老槐树，飞向终南山的方向。
苏无为闭上眼。
他“看见”了那琴音。
不是真的看见，是感觉到——琴音像一圈一圈的水波，从焦尾琴上扩散开，越来越大，越来越远。
水波碰到墙壁，穿过去。
碰到老槐树，穿过去。
碰到雨丝，穿过去。
碰到终南山的石头，穿过去。
碰到青铜门——
停住了。
不是穿不过去。
是被什么东西“吸”住了。
青铜门后的妖气，像一团黑色的海绵，把琴音吸进去，吸得干干净净。
琴音在妖气里挣扎，像一条鱼被水草缠住了尾巴，拼命摆动，但越摆缠得越紧。
陆德明的眉头皱了一下。
“门后之物，”
他说，
“很强。”
他的手指在琴弦上停住。
琴音戛然而止。
正堂里恢复了安静，只有雨声，沙沙沙，沙沙沙。
“在下这琴音，能安人心，也能乱妖心。”
他看着苏无为，目光很认真，不像在讲道理，像是在说一件验证过很多次、每一次都验证成功的事实，
“人心乱则神散，妖心乱则形溃。
门后那妖物——不，天魔——它的心神比寻常妖物强得多。
在下的琴音，只能定它一瞬。”
他伸出一根手指。
“一瞬。”
苏无为看着他伸出来的那根手指。
一瞬。
一弹指是六十刹那，一刹那是九百生灭。
一瞬有多长？
比刹那还短。
短到人根本感觉不到。
但陆德明说“一瞬”的时候，语气很笃定，像在说“一个时辰”。
那“一瞬”，是他用四十年琴技换来的。
四十年，换来一瞬。
“够了。”
声音从门外传来。
释慧乘迈过门槛，灰色僧袍被雨水打湿了，下摆那三个补丁——灰的、蓝的、黑的——湿透了，贴在腿上，颜色更深了。
他身后跟着法琳，法琳手里攥着新串好的念珠，檀木珠子被雨水淋得发亮，像涂了一层油。