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他怕的是没人接班。
远处传来一声鹤鸣，凄清清的，划破夜空。那是栖在后山的老鹤，每年这个时候都要叫几嗓子，像是提醒山上的人：季节变了。
他听着，没动。
他知道季节确实变了。十年前的那个除夕，雪下得紧，一个七岁孩子躲在枯井里，听着满门被屠的哭声。今天同一片天空下，四个年轻人正相互搀扶，在黑暗中一步一步往家走。
同样是夜，同样是路，可方向反了。
从前是孤身投师，现在是结伴归山。
从前是逃命，现在是回家。
这就是变。
他缓缓闭上眼，听见风穿过松林的声音，听见远处溪水流过石滩的声音，听见自己呼吸的声音。所有声音都很轻，但都在。
他忽然觉得有点饿。
这感觉很陌生。这些年他吃饭只为续命，吃什么都行，多少都行。从来没哪顿饭让他觉得“不够”或者“想多吃一口”。可今晚，他居然想着厨房里那碗冷粥——要是这时候喝一碗，配上两片咸菜，应该挺舒服。
他睁开眼，自嘲地笑了笑。
老了就是老了，连心思都变得琐碎。
可这琐碎挺好。比起整天琢磨杀伐斗法，还是想碗粥实在。
他活动了下手腕，关节咯吱响了一声。五十多岁的人，站一个时辰确实有点吃力。但他不想回去。再等等吧，等那股南来的气息再近一点。
他相信他们不会迷路。
就算看不见路，也能闻着山里的松香找回来。就算累得走不动，也会有人架着走完最后一段。这不是命令，也不是规矩，是这几年一起吃过苦、拼过命的人之间才有的东西。
他不懂年轻人怎么叫它。友情？义气？兄弟情？他不知道。他只知道，有了这个，道统就不会断。
他抬头看了看天。月亮还没升起来，星星密了点。南边那片黑地似乎比刚才清晰了些，像是雾散了一层。
他感知着那四股气息。三股还算稳，一股弱得几乎摸不着，但没断。
只要没断，就还能走。
他轻轻拍了下袖子，掸掉一点浮灰。然后重新站直，继续望着南方。
山下的村子已经全黑了。偶尔哪家狗叫两声，很快又静下去。整个世界像是睡着了，只有他还醒着。
没关系。
他可以替他们醒一会儿。
反正明天也不是非得起早不可。
他心想：等他们上来，先让他们睡。睡醒了再说话。话说完了，该罚的罚，该赏的赏。赏的不多，罚的也不重——毕竟人都死了两个，活着的也都脱了层皮，再苛责就没意思了。
他甚至想好了第一句话。
不是“你们回来了”，也不是“事情办得如何”，而是“厨房有热汤，喝不喝”。
简单，家常，不带半点高高在上。
这才是师父该说的话。
至于那些大道理，什么“冤冤相报”“放下执念”，以后再说。现在说这些，等于往伤口上撒盐。他们刚从地狱爬出来，得先让他们碰点人间烟火。
他相信孙孝义听得懂。
这孩子从小就不爱听废话。你要跟他讲半天天理循环，他不如直接给你画道符来得痛快。可你要递他一碗热饭，他会默默吃完，然后第二天早上把碗洗干净放回原位。
这就是他的修行方式。
清雅道长又一次看向南方。
风又起来了，带着点湿气，像是要下雨。他没躲，任由风吹在脸上。眼角有点干涩，眨了几下才缓过来。
他知道快了。
就在刚才那一瞬，他感觉到那四股气息拐过了最后一道山梁。再翻两个坡，就能看见茅山的轮廓了。
他没动，也没喊人。这种时候，不需要锣鼓喧天，也不需要列队迎接。让他们安安静静地回来就好。
他只是把双手重新拢进袖子里，站得更直了些。
夜更深了。
星子低垂。
山顶的石台上，只有一个老人静静站着，望着南边的黑暗。
他知道他们在路上。
他知道他们正朝着这里走来。
他知道，这一趟，总算走回来了。