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第62集：死谏
那天夜里，向德宏没有睡。
他坐在书房里，把那封信看了又看。信纸已经被他揉皱了，边角磨破了，有些地方已经起了毛，像是被水泡过又被风吹干，反反复复。他把信纸铺在桌上，一个字一个字地看。尚典的字他见过很多次，工工整整的，一笔一划都像刻出来的，和他的人一样，温和而规矩。可这封信上的字不一样。
字写得很急，有些地方笔画断了，有些地方墨迹糊了，有些地方纸被戳破了。
向德宏看着那些字，脑子里浮现出一幅画面：尚典蹲在角落里，手里拿着笔，手在抖，墨水滴在纸上，他来不及擦，继续写。他的眼泪滴在纸上，和墨混在一起，糊成一片。他写完了，把信折好，塞给那个送信的人。那个人浑身是伤，从首里城爬出来，爬过城墙，爬过街道，爬到码头。他把信交给船主，船主把它带到福州。
那封信走了多远？走了多少天？向德宏不知道。他只知道，它到了。它到了他手里。
他把信叠好，贴进怀里。贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。他伸出手，按在胸口，按了很久。那几样东西硌着他的手，硌得生疼。可他舍不得松开。
他走出书房，走到院子里。月亮出来了，很淡，很薄。月光照在槐树上，把树的影子投在地上，像一只张开的手。那只手一动不动，像是在等什么东西落下来。向德宏站在树下，看着那只手。风吹过来，叶子沙沙响，像是在说话，像是在问：你回来了？你回来了？
他忽然想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他看的是什么？他等的是什么？他等的是这座岛上的人。他等了一辈子，没有等到。向德宏站在那里，看着那只手，看了很久。他伸出手，想摸一摸那只手。可他够不到。那只手在地上，在月光里，在他心里。
他闭上眼睛。等他再睁开的时候，月亮已经偏西了。那只手也偏了，歪歪斜斜的，像是要倒。
他转身，朝林义的房间走去。林义的房间亮着灯。那灯光从窗纸里透出来，黄黄的，暖暖的，在黑暗里像一颗星星。向德宏站在门口，没有敲门。他听见里面有声音，很轻，像是笔尖在纸上划过的沙沙声。他站在那里，听了一会儿。然后他推开门，走进去。
林义坐在床上，靠着墙，手里拿着笔，在写什么。他的腿伸得直直的，夹着木板，裹着白布。白布上渗着血，暗红色的，已经干了。他听见门响，抬起头，看见向德宏，愣了一下。他的手很快地把纸翻过去，盖住了。
“大人，您还没睡？”
向德宏在他床边坐下。床板很硬，坐上去嘎嘎响。
“你也没睡。”
林义笑了一下。那笑容很淡，淡得几乎看不出来。可那笑里有光了。和那天夜里在那霸港，他站在船头说“大人，我一定会把消息带到”的时候一样的光。
“睡不着。”他说。他把笔放下，放在枕头旁边。笔尖上还有墨，墨滴在枕头上，洇开一小团黑。
两个人沉默了一会儿。向德宏看着林义的脸，那张很瘦的脸，颧骨凸出来，眼窝凹下去，嘴唇干裂，起了好几层皮。可那双眼睛还是亮的。
他想起那天夜里，在那霸港的码头上，林义站在船头，朝他抱拳。他说：“大人，我一定会把消息带到。”他真的带到了。他跪在总督衙门外，跪了十天。他的腿就是那时候中的枪。他带着枪伤，拖着一条腿，爬回陈记茶行。
“林义，”向德宏说，“你在写什么？”
林义愣了一下。他看了看那张被翻过去的纸，又看了看向德宏。他的目光在向德宏脸上停了一下，然后移开了。
“没什么。”他说。他的声音很轻，轻得像在说一个不想让人知道的秘密。
向德宏看着他，没有说话。他只是看着林义的眼睛。那双眼睛里有东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在动。向德宏看见了。他看见了那东西。那东西很暗，很沉，像一块石头，压在潭底。
林义低下头。他的手放在那张纸上，手指在纸边上来回摸着，摸了一遍又一遍。那纸的边角已经被他摸毛了，起了毛边。过了一会儿，他把纸翻过来，递给向德宏。他的手在抖，可他把纸举得很高。
“大人，您看看吧。”
向德宏接过来，低头看。
那是一首诗。字写得很工整，一笔一划都很用力，像是要把纸刻穿。有些笔画的末端，纸被戳破了，露出一个小小的洞。向德宏看着那些洞，看着那些用力过猛留下的痕迹。他一字一字地念：
古来忠孝几人全，
忧国思家已年。
一死犹期存社稷，
高堂专赖弟兄贤。
向德宏看完，久久没有说话。他看着那些字，看着那首诗。他想起毛凤来的那封信。毛凤来说：“弟今陷囹圄，凶多吉少。临别有一言相告。”他想起毛凤来说：“来世若得再为琉球人，愿与兄同朝，再不争吵。”他想起毛凤来最后那句话。毛凤来死了。现在林义也写了这样的诗。一样的决绝，一样的平静，一样的——死。
“林义，”他的声音有些哑，像被什么东西磨过了，“你想做什么？”
林义看着他。那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在翻涌。那翻涌很慢，很沉，像是地底下有一条河，在看不见的地方流。
“大人，”他说，“如果有一天，我没有别的办法了——我希望您不要拦我。”