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三十岁的戒断
窗外的霓虹渗进窗缝，刚好在日历上划出一道金边。我盯着那页被圈了又圈的数字，35岁，像一道横亘在岁月里的鸿沟，而我，决定在它填平之前，提前食言。
那年我25岁，你22。我们挤在出租屋的硬板床上，头顶的灯管忽明忽暗，映着你认真的侧脸。你说家里人不看好异地，说你想去大城市闯闯，说等你站稳脚跟就回来。
我攥着你的手，指节都泛了白，脑子一热，说出了那句连自己都感动的话：“没关系，我等你。我等你到35岁。”
你当时眼里闪着光，扑进我怀里，说我是傻子。我抱着你，以为抱住的是整个未来。
那十年的约定，成了我给自己下的一道军令状。
第一年，我们靠越洋电话续命。时差是七小时，我总是熬到后半夜，盯着手机屏幕上显示的伦敦时间，等你那句带着困意的“晚安”。你说那边的风很冷，我说家里的暖气很足，我给你寄厚厚的围巾，你给我寄带着咖啡渍的明信片。我们把思念熬成汤，一勺一勺喝进肚子里，以为只要够虔诚，时间就会为我们加速。
第五年，联系渐渐少了。你开始说项目忙，说应酬多，说没时间视频。我从每天的早安晚安，变成隔几天发一条消息。我看着聊天记录里我的字数越来越多，你的越来越短，像一场势均力敌的博弈，渐渐成了我的独角戏。我安慰自己，你是在为我们的未来奋斗，我该理解，该等待。
第十年，我25岁的约定期限，刚过一半。我看着镜子里的自己，眼角有了细纹，头发也没以前浓密。我开始学着一个人修水管，一个人换灯泡，一个人在深夜发烧去医院。那些曾经以为“有你在就不怕”的时刻，都慢慢变成了“我自己也能行”的现实。我开始习惯了没有你的日子，习惯了把那份沉甸甸的等待，悄悄收进行李箱的最底层。
我曾无数次在心里演练，等你35岁回来的那天。我会去机场接你，我们会去吃当年的路边摊，我会告诉你，我没让你等太久，也没让自己失望。