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播音员的声音在最后几个名字上出现了不易察觉的颤抖，但她撑住了，每一个字都没含糊。
“——全体起立。”
广场上本就没有人坐着。
“为在抗美援朝战争中英勇牺牲的全体志愿军将士，默哀。”
军号再次响起，这回是三声短促的哀鸣。
林娇玥缓缓低下头。
风停了。
几十万人的广场上，安静到能听见远处鸽哨划过天际的声响。
三分钟！
一百八十秒！
林娇玥在这一百八十秒里，脑子里闪过的不是任何宏大的画面。
全是些非常具体的东西——
高建国在车间啃猪蹄时嘴角的油渍。
宋思明断了腿的眼镜用白胶布缠了一圈又一圈。
陈默在雪夜里递过来的军手套，粗糙帆布里头缝了一层绒。
九零九所那群老钳工泡在酸液里烂掉半层皮的手。
牛得水蹲在机床前骂娘骂了三个小时，起身时膝盖“咔嗒”响了两声。
……
还有孙振邦教授对着吉普车尾灯嘶吼的那句——
“活着回来！”
这四个字，是这片土地上所有人在过去两年里说得最多的话。
她攥在掌心里的指甲终于松开，掌心里四道深红的月牙印。
苏婉清感觉到了女儿手上力度的变化。
她没转头看，只是默默地将自己的掌心覆上去，把那四道月牙印捂住。
掌心，是热的……
默哀结束。
“奏国歌——”
《义勇军进行曲》的前奏从广场四角的大喇叭里同时涌出来。
不是录音，是军乐团现场演奏。
铜管、军鼓、小号，声浪排山倒海地压过来。
几十万人同时张嘴。
“起来！不愿做奴隶的人们……”
歌声并不整齐。
有的快有的慢，有的高有的低，有人跑调跑得离谱。
但这都不重要。
几十万个嗓子同时发出声音的时候，任何瑕疵都被碾碎了。
那股声浪裹着冷风从地面升腾起来，冲上城楼，冲过金水桥，沿着长安街一路向东、向西，向这座古老城市的每一个角落倾泻。
林鸿生在唱，他的嗓音不好听，带着苏南口音，把“长城”唱成了“墙城”。
但他唱得很大声，青筋从脖子上鼓起来。
这个从苏城一路逃到东北、又从东北一路走进北京的商人，此刻唱得比他这辈子做过的任何一笔买卖都用力。
苏婉清也在唱，声音轻细，淹没在人群里，但她的嘴唇一直在动。
有眼泪从她的下颌滑落，滴在那件深蓝色的棉袄襟口上，洇出一小团深色的印子。
林娇玥张了张嘴。
她发现自己唱不出来。
嗓子眼像被什么东西堵住了。
不是悲伤。
是一种说不清道不明的、从胸腔深处往上顶的力量，把喉咙堵得死死的，像一根弦绷到了极限，再拨一下就会断。
她就那么张着嘴，一个音都没发出来，眼眶里的东西在风里蒸发掉。
国歌唱完。
城楼上，一位首长走到麦克风前。
他没有念稿子。
“同志们……”
他的声音浑厚苍老，带着经年累月的沙哑：
“我身后这座纪念碑上，刻着的不是名字，是账。”
广场上鸦雀无声。
“从鸭绿江边到三八线以南，我们的战士用胸膛去堵枪眼、用身体去扑炸药包。后方的工人用双手搓出炮弹、用脊梁撑起工厂。前方和后方，每一个人都在拿命填！”
他停顿了一下，转身面向碑台。
“今天，我们用钢铁和鲜血，把这笔账，一笔一笔地算清了！”
他的声音在寒风中微微发颤：
“烈士们……你们的血，没有白流！！”
这句话落地的瞬间，广场上爆发出一阵巨大的声浪。
不是鼓掌，不是欢呼，是一种混杂着哭腔和嘶喊的呐喊，从几十万人的胸腔里同时炸出来。
那些刚才默哀时忍住的、唱国歌时咽下去的、念名单时攥在拳头里的情绪，全部决堤了。
林娇玥听到了身后林鸿生粗重的喘息声。
她没回头，她知道父亲在哭。
这个在苏城商场上翻手为云覆手为雨的男人，这个连变卖家产、背井离乡都面不改色的男人，此刻站在天安门城楼的西侧，哭得像个孩子。
首长等了很久，等声浪慢慢降下来。
“现在——”
他转身面向长安街方向，声音陡然拔高：
“让他们看看，我们的军队！让他们看看，我们的武器！让全世界都看看——这个国家，再也不是任人宰割的东亚病夫！”
……