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王默醒来的时候，不知道是第几天的清晨。
阳光从山洞的缝隙里斜斜地照进来，落在他的脸上，带着初冬特有的清冷和一种久违的温柔。
他躺在地上，身下是之前铺的干草，已经压得扁平，散发着潮湿的霉味。
他没有立刻动。
只是躺在那里，看着洞口那一小片天空。
灰蓝色的，没有云，偶尔有几只鸟飞过，很快便消失在视野尽头。
活着。
他动了动手指，然后是手腕，手臂，肩膀。
关节传来轻微的嘎吱声，像是生锈的机器重新运转。他坐起来，靠着洞壁，闭上眼睛感受了一下体内的状况。
逆生三重还在运转。
比五天前顺畅多了，真炁在经脉里缓缓流淌，温养着那些还未完全修复的暗伤。
二十倍体质让他的恢复速度远超常人，可即便如此，他也整整躺了五天，才从上海那个血肉磨坊里彻底走出来。
五天。
他在这个山洞里昏睡了五天。
不记得做了多少梦。
只记得梦里全是枪声、炮声、喊杀声，还有那些年轻的面孔，一张一张，从眼前闪过，最后消失在浓烟里。
他睁开眼，低头看了看自己。
身上那些破破烂烂的衣物已经不见了。不知道什么时候换的，可能是昏迷前做的，也可能是潜意识里的习惯——绝不允许自己以狼狈的姿态存在。
现在他身上穿着一件干净的、从空间口袋里取出的棉布衣衫，深灰色，普普通通，像是任何一个行走在乡间的路人。
可山洞里的空气，出卖了他。
浓重的血腥气，像是凝固在了这方寸之间，怎么都散不掉。
那不是伤口流血的气味，而是另一种东西——杀气，凝聚得太久太浓，化成了实质。
空气中飘荡着丝丝缕缕的红色雾气，极淡，却真实存在，在阳光的照射下若隐若现，像是无数看不见的魂灵还在这里徘徊。
比松鹤楼那次，更浓。
浓得多。
王默静静地看着那些红色雾气，脸上没有什么表情。
他知道这是为什么。
三个月。
淞沪战场。
一万多鬼子。
每天都有上百条命，死在他手里。
不，不是“死”。
是“杀”。
是他亲手杀死的。用枪，用刀，用手，用任何能杀死人的东西。
可他不在乎。
战场上没有普通士兵，只有敌人。
一万多人。
听起来很多，可在那个巨大的血肉磨坊里，连水花都溅不起一朵。
三十万人倒在那个战场上。
三十万。
他那一万，不过是零头中的零头。
——
王默靠在山洞的岩壁上，闭上眼睛，任由思绪飘回那个他已经离开五天的炼狱。
淞沪会战。
他这辈子都不会忘记。
不是因为他杀了多少人，而是因为他亲眼看着多少人死。
那些川军，徒步几千里走到上海，脚上的草鞋磨破了，就用破布包着继续走。他们到了上海，没有休整，没有补给，甚至没有领到足够的枪，就被直接送上了战场。
一天。
就一天。
全团覆没。
那些从几千里外走来的年轻人，把命丢在了上海陌生的土地上。
他们甚至来不及看看这座传说中的远东第一大城市，来不及吃一顿热乎饭，来不及给家里写一封报平安的信。
就那样死了。
他见过一支广西部队，被围在一条河边。