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“就是……”苍砚想了想，皱起眉头，“镜子里的那个人，他看我。他一直在看我。但我看他的时候，我觉得他不是我。他是别人。是很多很多人。”
苍墨没说话。
“他给我看很多东西。”苍砚继续说，声音轻轻的，像怕惊动什么，“好多人的脸，好多地方，好多事情。有的我见过，有的我没见过。有的好看，有的不好看。有的……”
“行了。”苍墨打断他。
苍砚住了嘴。
苍墨没看他，低着头写字，笔尖在纸上沙沙响，写得很快，字迹潦草得像鬼画符。
“那些都是假的。”苍墨说，“镜子里的都是假的。你别理他。”
苍砚没说话。
“听见没？”
“听见了。”
“重复一遍。”
“镜子里的都是假的。”苍砚一字一字说，“别理他。”
苍墨这才抬起头，看了他一眼。
苍砚乖乖坐着，两只手还是放在膝盖上，眼睛还是盯着桌面，安静得像一尊瓷偶。阳光从窗户斜进来，照在他侧脸上，那层透明的皮肤底下，青色血管微微跳动。
苍墨忽然有点想叹气。
他弟今年十三了，再过几年就成年了，可他还得这么盯着，一直盯着。他不知道要盯到什么时候，也不知道盯到最后会盯出个什么结果来。他只知道他妈让他盯着，他就得盯着。
“哥，”苍砚又开口了，“你说咱妈什么时候回来？”
苍墨看了眼墙上的钟。
“快了。”他说，“她说今天去跟那个陈叔叔吃饭，吃完就回来。”
“陈叔叔……”
“就那个，我们去他艺术馆参观过的。你见过的，上回来咱家，还给你带了画笔。”
苍砚想了想，想起来了。
那个陈叔叔，个子不高，身材挺直精神，笑起来眼睛眯成一条缝，但很酷，说话稳稳的。上回来的时候带了一整套画笔，水彩的油彩的素描的，还有一沓子画纸，厚得能垫桌脚。
“他说我画得好。”苍砚说。
“嗯。”
“他说我有天赋。”
“嗯。”
“他说我应该多画。”
“嗯。”
“哥，”苍砚转过头看他，“你说我画得好吗？”
苍墨停下笔，抬起头。
苍砚看着他，眼睛亮亮的，里头有什么东西在闪。那种眼神苍墨见过——小时候苍砚捡到一只受伤的麻雀，也是这么看他的，问他能不能养，能不能治好，能不能让它飞起来。
后来那只麻雀死了。
苍砚哭了整整一下午，然后把它埋在楼下的花坛里，还用树枝立了个碑。
“你画得还行。”苍墨说。
“还行？”
“就……还行。比一般人强点。但也没强到哪儿去。”