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赫连烈的目光沉了沉，缓步走过来，从羊毛卷里抽出那匹青布。布料边缘的毛边处，还留着沈清辞用银线绣的半朵忍冬——那是她独有的标记，用来区分给不同部落的布料。
“这布，”他的指腹摩挲着那半朵花，声音比帐外的风雪还冷，“怎么会出现在我兄长的帐外？”
沈清辞攥紧了账本，指节泛白。她想起前日赫连山醉酒后说的胡话：“……那青布上的花绣得糙，也就你当宝贝……”当时只当是醉语，此刻才惊觉，那分明是在暗示什么。
“或许是部落间串换布料时弄混了？”她强作镇定，指尖却在账本上划出深深的折痕。
赫连烈忽然笑了，笑声里带着冰碴：“混了？沈清辞，你绣的忍冬，花瓣末端会特意收三分针脚，除了你，整个北漠谁会这么绣？”他将布扔在桌上，青布上的忍冬像只眼睛，冷冷盯着她。
炭盆里的火“噼啪”炸了声，映得两人脸上忽明忽暗。沈清辞忽然想起母亲临终前的话：“有些针脚藏着暖意，有些却藏着刀。”她此刻才懂，原来自己绣的花，竟成了别人手里的刀。
风雪更紧了，帐外传来赫连山的呼喝声，隐约还夹杂着“人证”“物证”的字眼。沈清辞看着赫连烈冷硬的侧脸，忽然明白——这场雪，从来不是送炭，是来埋人的。