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周六下午三点，
方敬修坐在书桌后面，面前摊着几份封面上印着内部资料·请勿外传的红色字样。
他的表情专注，偶尔用钢笔在页边写下几行批注，动作从容。
但他的目光没有落在文件上，而是盯着电脑屏幕。
屏幕上是朱安强传回来的视频。
……【看plq】
视频是静音的，朱安强说这样好受一点。
但方敬修知道，即使有声音，他也听不到。
他只能看到画面。
看到那个孩子低下头时，后颈上有一块胎记。
看到单向玻璃这边，另一个男人正举着平板，满意地点头。
画面切换。
……【看plq】
画面再切换。
一群孩子被关在笼子里，像动物一样。
年龄都很小，有的蜷缩着，有的目光空洞地看着某个方向。
画面再切换。
……
方敬修看完了所有视频。
他没有快进，没有跳过，没有移开目光。他逼着自己看完了每一个画面，看完了每一道伤痕，看完了每一个孩子的脸。
因为他觉得，如果连看都不敢看，那他更没资格说什么无能为力。
视频播完，屏幕变成黑色。
方敬修坐在那里，一动不动。
阳光依旧温暖，照在他身上，却照不进他心里。
他不知道该怎么形容此刻的心情。
不是愤怒。
愤怒是有对象的，是可以发泄的。
但这里的对象太庞大、太模糊、太遥远，愤怒无处可去。
不是悲伤。
悲伤是具体的，是可以哭泣的。
但那些孩子他一个都不认识，哭不出来。
不是愧疚。
愧疚的前提是他能做却不去做。
但他知道自己不能做，做了就会暴露，暴露就会牵连太多人。
那是什么？
是一种比愤怒更深的无力，比悲伤更空的茫然，比愧疚更冷的清醒。
我明白人间的疾苦，却无法减轻这份痛苦。
他想起几年前去基层调研的时候。
那是一个冬天，零下十几度，他跟着调研组去某个贫困县走访。
在一个村口，他看到几个孩子，最大的七八岁，最小的四五岁，穿着单衣单裤，在寒风中翻垃圾桶捡瓶子。
手冻得通红，脸上却带着笑，捡到一个瓶子，能卖一毛钱。
他当时站在调研组的车里，车里开着暖风，他身上穿着厚厚的羽绒服。
他看着那些孩子，忽然觉得自己身上那件羽绒服，像一座山一样重。
后来他让秘书以个人名义捐了一笔钱给那个县的教育局，指定用于资助贫困学生。
钱到了，账做了，汇报写了。
然后呢？
那些孩子还是穿着单衣单裤，还是翻垃圾桶。
因为那点钱分到孩子手里，只剩下几块，这点钱买不了下一件，买不了下一顿，买不了下一个冬天。
而与此同时，在纽约，在巴黎，在东京。
那些和沈容川出身差不多的孩子，三四岁就坐私人飞机环球世界，五六岁就能在街头高喊自由至上，七八岁就开始学马术、学滑雪、学一切普通人一辈子接触不到的东西。
这就是区别。
从出生的那一刻起，有些人注定要成为吸食者，有些人注定要成为被吸食者。
不是努力能改变的，不是奋斗能跨越的。
是投胎那一刻就定好的。
普通人的孩子要是出生，就是继承普通人的平凡，就是注定任人宰割的命运。
还不如不生。
所以生育率越来越低。
不是养不起，是看不见希望。
是不想让自己的孩子，成为下一个被关在笼子里的天使。
方敬修站起来，走到落地窗前。
窗外是靖京的天际线。
高楼大厦鳞次栉比，阳光下闪闪发光。
这个城市有三千多万人，每一栋楼里都住着无数个家庭。
有些人挤在十平米的隔断间里，有些人住在几百平米的豪宅里。
那些能在这些高楼里站稳脚跟的孩子，那些能考上名校、进入名企、过上体面生活的孩子。
他们会不会在某个时刻，成为天使岛上的客人？
他不知道。
但他知道，那些真正的客人，那些能花十万美金入会费的人，一定比这些孩子站得更高。
他们的孩子，从出生就在纽约街头高喊自由至上。
而他们的血，要靠别人的孩子来换。
方敬修看着窗外的城市，忽然想起一句话：
“世界上只有一种真正的英雄主义，就是在认清生活真相之后依然热爱生活。”
但他现在不想热爱。
他现在只想……
不知道该想什么。
窗外的阳光刺得他眼睛发酸。
他闭了闭眼，深呼吸，再睁开。
方敬修转过身，目光落在陈诺那边。
她坐在靠窗的小书桌前，背对着他，面前摊着厚厚一摞文件。
阳光从侧面照过来，在她身上勾勒出一道柔和的金边。
她的头发今天没有挽起来，而是披散着，发梢微微卷曲，随着她低头的动作，时不时滑落到脸侧。
书桌上放着一个立牌。