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1
十年后，初夏。
上海梧桐树影婆娑，“故事之家”门前的木牌已斑驳泛白，但字迹依然清晰：“此处埋着一千个未完成的故事——欢迎认领。”
推门进去，风铃声依旧。只是前台不再有单池浩举着奶茶直播，窗边也不见郭敬明毒舌批注的身影。岁月带走了喧闹，却留下了更深的静谧。
邱莹莹坐在老梧桐树下，膝上摊着一本手稿。她眼角有了细纹，发间夹着几缕银丝，眼神却比十年前更亮。共生芯片早已融入皮肤，与心跳同频如常。
纶思尔端着两杯茶走来，动作比从前慢了些，背也微驼。他放下茶，轻轻抚平她被风吹乱的稿纸。
“又在改《未完待续》？”他问。
“嗯。”她笑，“总觉得结尾少了点什么。”
他坐在她身边，握住她的手。两人的指节都有些变形——他的因常年调试设备，她的因伏案写作。可十指相扣时，仍像年轻时一样契合。
“缺一个开始。”他说。
她一怔：“我们不是已经……”
“不是我们的开始。”他望向院门，“是她们的。”
话音刚落，门被推开。
一群女孩走进来，年龄从十几岁到三十多岁不等。她们手里捧着书，眼里闪着光。
“邱老师！”为首的短发女孩激动地说，“我们是‘火种写作营’第108期学员！今天终于见到您了！”
邱莹莹站起身，眼眶发热。这些女孩，有的来自战乱国家，有的出身贫困山区，有的曾被家庭逼婚……如今，她们都成了作家。
“你们写了什么？”她轻声问。
女孩们纷纷递上书——
《缝纫机里的诗》《沙漠玫瑰》《我的离婚日记》《妈妈的第一本书》……
每一本扉页都写着：
“献给邱莹莹——你让我敢写‘我’。”
2
午后，写作分享会。
邱莹莹没讲技巧，只是打开那台老打字机——林秀云女儿留下的遗物。机器咔嗒作响，像心跳，像雨声，像千万个未被讲述的故事在苏醒。
“十年前，有人问我：‘这是终点吗？’”她看向台下，“我说：‘这是起点。’”
她翻开自己的新稿：“现在我想说——没有起点，也没有终点。只有不断书写的此刻。”
台下，纶思尔静静看着她。阳光透过梧桐叶，在他金丝眼镜上跳跃。他不再穿白大褂，常换浅色毛衣，袖口偶尔沾着茶渍——那是她打翻的。
“很多人以为火种计划是我的功劳。”她继续说，“其实不是。火种从来不在某个人手里，而在每个敢写‘我想要’的瞬间。”
她举起一本学员的书：“这本书的作者，曾被丈夫烧掉所有稿纸。但她把灰烬藏进米缸，夜里偷偷重写。”
台下响起啜泣声。
“所以，别怕写不好。”她微笑，“你的文字，自有其重量。”
分享结束，女孩们围着她提问。纶思尔默默收拾茶具，动作缓慢却细致。十年了，他依然记得她喜欢三分糖，知道她熬夜时需要披外套，甚至能从她敲键盘的节奏判断心情。
3
傍晚，异常警报突响。
不是来自火种库（那里早已改成公共图书馆），而是来自全球写作营的集体信号。
纶思尔调出全息屏，显示着惊人数据：全球女性出版量首次超过男性；“自我叙事”类作品销量增长300%；“标签经济”相关产业彻底消失。
“她们做到了。”他声音沙哑。
邱莹莹靠在他肩上，看屏幕上的文字如星河汇聚：
“今天，我出版了第一本书！”
“我告诉女儿：你可以不结婚。”