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“陈守义……”林海念着这个名字，“地址呢？”
“城西老街17号，已经不开店了，但还住那里。邻居说，老爷子身体硬朗，就是有点孤僻，很少出门。”
“他的家庭情况？”
“无儿无女，终身未婚。父亲陈灯笼是著名的灯笼匠人，1960年去世。陈守义继承了家业，但九十年代后生意不好，就关了店，靠退休金和以前的积蓄生活。”
“最近有什么异常？”
“邻居说，今年过年前，陈守义特别忙，整天在屋里做灯笼，说要‘完成最后一套作品’。”
最后一套作品。三盏八角宫灯。
“立刻去陈守义家！”林海下令。
城西老街是条狭窄的青石板路，两旁是清末民初的老建筑。17号是一栋两层木结构小楼，门面已经破旧，但门楣上还能看出“陈氏灯笼”的斑驳字样。
门关着，敲门无人应答。
“破门。”林海示意。
门被撬开，一股混合着浆糊、竹篾和旧纸的味道扑面而来。屋里很暗，窗户都用厚布帘遮着。打开灯，眼前的景象让所有人都倒吸一口冷气。
堂屋里，挂满了灯笼。大大小小，各式各样，从最简单的圆形红灯笼，到复杂的走马灯、宫灯、生肖灯，层层叠叠，像一片灯笼的森林。地面堆着竹篾、绸布、彩纸和工具，几乎无处下脚。
墙上挂着一张泛黄的黑白照片：一个清瘦的中年男人带着一个七八岁的男孩，男孩手里提着一盏兔子灯。照片下面用毛笔写着：“1951年元宵，父与子。”
“这是他和他父亲。”林国栋看着照片，“这房子……像个时间胶囊。”