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车轮卷起一大块烂泥，狠狠甩在帆布蓬上，发出沉闷的“啪嗒”声。
两辆全地形运输车像是陷入了沼泽的巨兽，引擎发出低沉的咆哮，却寸步难行。
这里是通往南京的公路。
或者说，这已经不能称之为路了。
这是一条由烂泥、冰碴、丢弃的铺盖卷，以及望不到尽头的人头组成的绝望长河。
天灰得像是一块用了几十年的裹脚布，压得人透不过气。
冷雨夹杂着细碎的雪子，像是无数根冰针，无孔不入地往人的脖领子里钻。
林锋坐在驾驶位上，透过不断摆动的雨刮器，看着眼前这一幕。
他的手紧紧握着方向盘，指节因为用力而泛白。
全息地图上，那个代表南京的血红色光斑，正在一跳一跳地闪烁。
像是一颗即将爆炸的心脏。
倒计时上的数字，每减少一秒，都在林锋的心头剜上一刀。
“队长，动不了了。”
耳机里传来“火药”焦躁的声音，他在后车。
“前面全是人，堵死了。”
“按喇叭都没用，这帮老百姓……像是丢了魂一样。”
林锋深吸了一口气，推开车门。
一股混杂着汗臭、霉味、屎尿味，以及一种说不清道不明的死气的味道，瞬间冲进了鼻腔。
他跳下车，军靴踩进没过脚踝的烂泥里。
刺骨的寒意顺着脚底板往上窜。
这里的难民，太多了。
多得让人绝望。
他们拖家带口，推着吱呀作响的独轮车，挑着沉重的扁担。
有的背着年迈的老娘，有的怀里揣着还在吃奶的娃娃。
每个人的脸上，都是一种表情。
麻木。
那是对生活彻底失去希望，只剩下生物本能的麻木。
他们低着头，机械地迈着腿。
一步，两步。
没人说话，甚至连孩子的哭声都很少。
因为哭没用。
哭既不能变出吃的，也不能挡住鬼子的刺刀。
“让一让！老乡们，让一让！”
铁锤跳下车，想要疏导交通。
但他那一米九的大块头，还有那一身看着就吓人的外骨骼装甲，反而把难民们吓得往后缩。
人群一阵骚动，却更加拥挤了。
“别挤！别挤啊！”
突然，就在林锋车头前面不到五米的地方。
一阵混乱传来。
一个穿着破棉袄、瘦得只剩下一把骨头的老汉，正推着一辆堆满破烂家当的独轮车。
轮子陷进了一个泥坑里。
老汉憋红了脸，脖子上的青筋暴起，想要把车推出来。
“起……起……”
他从喉咙里挤出嘶哑的吼声。
可是，那辆车就像是生了根一样，纹丝不动。
老汉身子猛地一颤。
那口气，没提上来。
他就像是一截枯朽的木头，直挺挺地栽倒在泥水里。
溅起一滩黑色的水花。
“爷爷！”
独轮车旁，一个只有五六岁的小男孩，吓得哇哇大哭。
他跪在泥里，拼命摇晃着老汉的身体。
“爷爷你起来啊！”
“爷爷咱们不走了……我不饿了……你起来啊！”
可是，老汉再也没有动静。
那双浑浊的眼睛大睁着，直勾勾地盯着灰蒙蒙的天。
像是还在担心这车推不走，孙子就要挨饿。
林锋的心脏猛地抽搐了一下。
他几步冲过去。
伸手在老汉的颈动脉上一摸。
没跳了。
身子还是热的，但人已经走了。
是累死的。
也是饿死的。
更是被这该死的世道给逼死的。
林锋慢慢收回手，帮老汉合上了眼睛。
他看着那个还在哭喊的小男孩。
那个孩子的小手上全是冻疮，有的已经溃烂流脓，黑乎乎的。
“爸爸……”
车窗降下来了。
小柚子探出了小脑袋。
她戴着粉色的小帽子，怀里抱着那个小竹篓。
那双大眼睛里，蓄满了泪水。