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周四早上八点，顾言朝站在同乐古戏台前，仰头看那块摇摇欲坠的牌匾。
“同乐戏台”四个字，被岁月啃得只剩半口牙，红漆成片脱落，露出下面被烟火熏黑的木头。
叶挽星站在他旁边，手里拿着一份卷边的图纸：“开发商给的最终期限——下周三。”
“如果那天之前，不能拿出一个让他们闭嘴的方案，”她顿了顿，“这地方，就真的要变成停车场了。”
“停车场？”顾言朝皱眉，“他们就这么缺车位？”
“他们缺的是——”叶挽星淡淡道，“回报率。”
“古戏台一年维护费几十万，还带不来多少客流。”
“换成写字楼和停车场，一年能多赚几千万。”
“在他们眼里，这不是戏台，是——”
“一块会亏钱的地皮。”
顾言朝沉默了几秒：“那我们要做的，就是让他们看到——”
“这块地皮，还有另一种‘回报率’。”
“比如？”
“比如——”他抬头，“让这座戏台，成为整个城市的‘抬头点’。”
“让每一个来这儿的人，都愿意为它，抬头。”
“这听起来……”叶挽星看着他，“很玄。”
“但你上次那面天青墙，也很玄。”
“结果呢？”
“结果——”顾言朝笑了笑，“被甲方夸‘有魂’。”
“那这次——”叶挽星把图纸递给他，“你打算给他们看什么？”
“给他们看——”顾言朝接过图纸，“一座会‘抬头’的戏台。”
八点半，万象文创大会议室。
江屿、苏清浅，还有恒远地产项目负责人、文旅局代表，已经坐在长桌两侧。
投影仪上，是同乐古戏台的现状照片——被铁皮围档包围，角落里堆着建筑垃圾，墙皮剥落，窗棂断裂。
“顾老师。”江屿朝他点头，“开始吧。”
顾言朝把自己的电脑接上投影，点开PPT。
第一页，只有四个字——
【飞天借色】
“飞天？”开发商项目负责人——一个叫周明的中年男人皱眉，“你这是要给戏台画壁画？”
“不止。”顾言朝说，“我要给这座戏台——借一抹‘飞天的颜色’。”
“什么意思？”文旅局的人问。
顾言朝点开第二页。
那是一张敦煌莫高窟的照片——
壁画上，飞天舒展着衣带，在空中飞舞，色彩鲜艳得像昨天刚画上去。
“敦煌飞天，”顾言朝说，“是华夏文明里，少有的——既‘轻’又‘重’的符号。”
“轻，是因为它在天上飞，不沾尘埃。”
“重，是因为它承载了一千多年的信仰、审美和记忆。”
“你们有没有发现——”
“现在的城市，越来越‘重’。”
“高楼越来越多，压力越来越大，人走路的速度越来越快。”
“但——”
“能让我们觉得‘轻一点’的东西，越来越少。”
会议室里安静了一瞬。
“你是说——”文旅局的人若有所思，“你想让这座古戏台，成为一个——让人‘轻一点’的地方？”
“对。”顾言朝点头，“我想让它，在这个钢筋水泥的城市里，长出一对——‘飞天的翅膀’。”
“具体怎么做？”周明问，“你不会是要在戏台上画飞天吧？那太俗了。”
“我不会在戏台上画飞天。”顾言朝说，“我只会——”
“借它的颜色。”
他点开第三页。
那是一张对比图——
左边，是敦煌飞天壁画中的一抹“石青”。
右边，是同乐古戏台现有的红漆。
“这抹石青，”顾言朝指着左边，“是敦煌壁画里，最有‘轻快感’的颜色之一。”
“它不刺眼，不张扬。”
“但你看着它，会觉得——”
“哪怕你站在地上，心也可以，稍微往上飞一点。”
“我的方案是——”
“在不改变戏台主体结构和传统色彩的前提下，在戏台飞檐的最外沿，用这种‘石青’，做一条极细的线。”
“从远处看，它几乎看不见。”
“只有当你站在特定的位置，在特定的光线角度下——”
“你会发现——”
“这座戏台的飞檐，好像被轻轻往上提了一下。”
“就像——”
“飞天的衣带，在空中划过的那一笔。”
周明皱眉：“这就能让戏台‘活’？”
“不止。”顾言朝点开第四页。
那是他昨晚熬夜做的效果图——
夜幕下，古戏台被暖黄色的灯光照亮，飞檐的最外沿，有一抹极细的石青，在灯光下微微发亮。
戏台前，是一块巨大的“记忆屏”，播放着不同年代戏台下的人群影像——清末的热闹、民国的长衫、建国后的红标语、改革开放后的录像厅、如今的冷清。
“我们会在戏台前，设置一块‘记忆屏’。”顾言朝说，“它不播放广告，只播放这座戏台和这条街的记忆。”
“每一个路过的人，都可以把自己和戏台的故事，投上去。”
“这样——”
“戏台就不再只是一座老旧的建筑。”
“它变成了——”
“这条街的‘集体相册’。”
“还有——”他顿了顿，“我们会邀请老戏班，在戏台重新开放的第一天，演一场《原来姹紫嫣红开遍》。”
“并在台下，留出一个位置——”
“给那个，再也回不来的小男孩。”
周明愣了一下：“哪个小男孩？”
“清末民初，骑在父亲肩膀上，说长大了要在这唱戏的那个。”顾言朝说，“他后来成了工程师，参与了这座城市的很多建设，却再也没机会，在戏台下看一场完整的戏。”
“我们留一个位置，”他看着周明，“不是为了一个人。”
“是为了——所有，被时代推着往前走，却来不及回头看一眼的人。”
会议室里安静了几秒。
文旅局的人轻声道：“这个说法，我喜欢。”
周明却还是皱着眉：“听起来很美。”
“但——”
“这能带来什么？”
“能带来——”顾言朝看着他，“一个新的‘城市地标’。”
“一个，不是靠高度，而是靠‘情绪’吸引人的地标。”
“你知道现在的年轻人，最缺什么吗？”
“不是钱。”
“是——”
“一个可以理直气壮地‘停下来’的地方。”
“古戏台，就是这样一个地方。”
“当他们站在戏台前，看着那抹石青，看着记忆屏上的人群——”
“他们会觉得——”
“原来，这座城市，不只是高楼和加班。”
“还有人，曾经在这里，笑过、哭过、爱过、恨过。”
“而他们，也可以在这里——”
“喘一口气。”
“这就是——”他看着周明，“我给你们的‘回报率’。”
“一种，让年轻人愿意来，愿意停，愿意回头看的‘情绪回报’。”
周明沉默了很久。
“你说的这些……”他缓缓道，“都很美。”
“但——”
“你怎么证明，这抹颜色，真的有你说的那么神奇？”
顾言朝笑了笑：“因为——”
“这抹颜色，不是我随便选的。”
“它来自——”
“敦煌。”
“来自一千多年前，那些画师，一笔一笔画出来的信仰。”
“我只是——”
“借它一用。”
会议结束，已经是上午十点半。
周明没有当场答应，只说要回去和董事会商量。
“他们需要时间算账。”江屿说，“但文旅局那边，已经表态支持。”
“博物馆也愿意把敦煌那块石青的数字档案，开放给我们用。”
“接下来——”他看向顾言朝，“就看你能不能，把那抹石青，‘借’到戏台上了。”
“借？”苏清浅挑眉，“你打算真去敦煌一趟？”
“不用真去。”顾言朝说，“我可以——”
“在梦里去。”
苏清浅看了他一眼：“你最近，越来越喜欢在梦里干活了。”
“梦里不用赶地铁。”顾言朝说，“也不用改第33稿。”
“但梦里可能会有第34稿。”苏清浅淡淡道，“别太累。”
她顿了顿，又说：“还有——”
“文渊阁那边，又发了一份资料过来。”
“又？”顾言朝头疼，“他们最近是资料太多没地儿放吗？”
“是关于敦煌的。”苏清浅把一份文件递给他，“你看一眼。”
顾言朝打开文件。
【近期监测显示：敦煌莫高窟部分壁画色彩，出现异常衰减。】
【尤其是第320窟飞天壁画中的“石青”色，衰减速度远超预期。】
【初步推测：与近期城市中频繁出现的“情绪波动”有关。】
【通俗一点说——】
【越来越多的人，在现实中感到压抑、焦虑、疲惫。】
【这些负面情绪，通过某种未知机制，影响到了文明长河中的“色彩线”。】
【敦煌壁画的色彩，正在被这些情绪“冲淡”。】
【如果不加以干预——】
【百年内，莫高窟的部分壁画，将彻底失去色彩。】
顾言朝：“……”
“所以——”苏清浅看着他，“你这次去‘借色’，不只是为了古戏台。”
“也是为了——”
“帮敦煌，把那抹石青，稳住。”
顾言朝握紧文件：“这听起来——”
“像是在给文明长河，做一次‘色彩治疗’。”
“可以这么理解。”苏清浅说，“你有把握吗？”
“没有。”顾言朝坦白，“但——”
“总得有人试一试。”
“就像当年那些画师，在沙漠里，一笔一笔画飞天。”
“他们也不知道，这些画能活多久。”
“但他们还是画了。”
“因为——”
“总有人，会抬头看一眼。”
苏清浅看着他，目光柔和了一些：“那就——”
“下班后，去梦里画一笔吧。”
晚上十点半，顾言朝躺在床上，手里握着那枚青子终端。
“长河。”他在心里默念，“我要去敦煌。”
“你确定？”长河的声音响起，“敦煌的棋局，比宋代汝窑要复杂得多。”
“那里不只是一个工匠的执念。”
“而是——”
“千年的信仰、战乱、风沙、游客的呼吸、相机的闪光灯……”
“所有这些，都在磨损那些色彩。”
“你这次去，不只是‘借色’。”
“也是——”
“在帮那些色彩，找一个‘新的支点’。”
“支点？”
“对。”长河说，“当一个文明的某一种颜色，在原地快要撑不住的时候，我们可以在另一个地方，给它一个新的‘存在理由’。”
“比如——”
“把敦煌的石青，借到同乐古戏台。”
“当越来越多的人，在戏台上感受到那抹石青带来的‘轻快感’时，”
“这种情绪，会反过来，沿着文明长河，流回敦煌。”
“给那些壁画，一点‘续命’的力量。”
顾言朝明白了：“所以——”
“我这次，是在帮敦煌，给石青找一个‘异地备份’？”
“可以这么说。”长河说，“但你要记住——”
“借色，不是复制。”
“是共鸣。”
“你要做的，是在梦里，和那些画师，一起——再画一次飞天。”
“在他们的笔下，感受那抹石青的‘轻’。”
“然后，把这种‘轻’，带回现实。”
“如果成功——”
“你将获得‘石青·飞天’的部分神韵，可以在现实中，影响与‘轻盈’有关的视觉与情绪。”
“如果失败……”
“你会被困在壁画里，永远重复画同一笔，直到精神刻度耗尽。”
顾言朝笑了笑：“听起来——”
“像是被甲方锁在第33稿里，永远改不出去。”
“这次，”长河说，“你没有甲方。”
“只有你自己。”
“好。”
顾言朝深吸一口气。
“文明长河——”
“以青子为引。”
“入梦——敦煌。”
顾言朝睁开眼时，发现自己站在一条长长的栈道上。
头顶是陡峭的崖壁，脚下是蜿蜒的河谷，远处是连绵的沙丘。
空气干燥，带着沙子的味道。
“这里是……”
“莫高窟，第320窟外的栈道。”长河的声音在耳边响起，“你要找的那抹石青，就在里面。”
顾言朝抬头，看到崖壁上一个个黑洞洞的窟口，像一双双眼睛，静静看着他。
“我们进去吧。”他说。
长河没有说话。
顾言朝推开木门，走进洞窟。
一股古老而潮湿的气息扑面而来。
昏黄的灯光下，四壁的壁画在黑暗中若隐若现。
飞天在顶上盘旋，佛像在一旁端坐，供养人在角落默默祈祷。
“就是这里。”长河说，“抬头。”
顾言朝抬头。
天花板上，几身飞天舒展着衣带，在空中飞舞。
她们的衣带，用的就是那抹——石青。
颜色已经有些暗淡，但在灯光下，依然有一种说不出的“轻”。
“这就是……”顾言朝喃喃，“敦煌的石青。”
“对。”长河说，“但你现在看到的，只是它的‘壳’。”
“你要找的，是它的‘魂’。”
“魂？”
“当年，画师在画这一笔的时候，心里在想什么？”长河说，“他是在想——‘如果我能飞，就好了’？”
“还是在想——‘如果这世上的苦，能轻一点，就好了’？”
“你要做的，是——”
“在梦里，回到他画这一笔的那一刻。”
“和他一起，再画一次。”
“然后，把那一瞬间的‘轻’，带回去。”
“怎么回去？”
“入梦。”长河说，“这次不是某一个人的梦。”
“而是——”
“所有画过飞天的画师，共同的‘集体梦’。”
“你要进入的，是他们的记忆。”
顾言朝握紧青子：“开始吧。”
“文明长河——”
“以青子为钥。”
“入梦——画师记忆。”
顾言朝睁开眼时，发现自己站在一个狭窄的洞窟里。
没有灯光，只有洞口透进来的一点点天光。
空气里弥漫着颜料和泥土的味道。
一个年轻的画师，正坐在木架上，拿着画笔，小心翼翼地在石壁上画着什么。
“这里是……”
“初唐，莫高窟某一窟。”长河的声音在耳边响起，“这位画师，是第320窟飞天的原作者之一。”
“他叫什么？”
“史书上没有记载。”长河说，“后人只称他为——‘李画工’。”
顾言朝抬头，看到画师正在画的，是一个飞天的轮廓。
线条流畅，却带着一丝犹豫。
“怎么了？”顾言朝忍不住问。
画师吓了一跳，差点把画笔掉下去：“你是谁？”
“我……”顾言朝想了想，“我是——从很远的地方来的，想看你画画。”
“很远？”画师皱眉，“远到连官府的徭役都抓不到你？”
“差不多。”顾言朝干笑。
画师打量了他一眼，见他穿着奇怪的衣服，却没有武器，便放下心来：“随便看。”
“但别出声。”
“我这一笔，要是画坏了，就得重来。”
“重来多少次了？”顾言朝问。
画师沉默了一下：“第七次。”
“为什么？”
“因为——”他抬头，看着那未完成的飞天，“我总觉得，她不够‘轻’。”
“不够轻？”
“嗯。”画师说，“飞天，是在天上飞的。”
“她不该有那么重的影子。”
“可我每一次画，都觉得——”
“她像是被什么东西，拽住了脚。”
“飞不起来。”
顾言朝心里一动：“被什么拽住了？”
画师苦笑：“被这世道。”
“你看外面。”他指了指洞口，“赋税一年比一年重，徭役一拨比一拨多。”
“百姓流离失所，连饭都吃不饱。”
“我在这洞窟里画飞天，画她在天上飞，画她无忧无虑。”
“可我一想到外面那些人——”
“我的手，就重了。”
“这一笔下去，就不再是‘飞’。”
“而是——”
“在挣扎。”
顾言朝沉默了。
“那你为什么还要画？”他问。
“因为——”画师看着未完成的飞天，“总得有人，画一点‘轻’的东西。”
“哪怕只是在这石壁上。”
“哪怕外面的人，看不到。”