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现在，它老了，旧了，像是一个患了肺气肿的巨人，每一次呼吸都带着浑浊的喘息声。
但我在这里，闻到了一股不一样的味道。
那是愤怒的味道。
我顺着这股味道，飘进了一栋破旧的公寓。
公寓很小，空气里弥漫着廉价咖啡和速食意面的味道。
书架上堆满了书，大部分是关于大萧条的，关于历史的，关于我的。
在这堆书的中间，坐着一个年轻人。
里奥·华莱士。
我观察了他很久。
他是个很有意思的矛盾体。
他是匹兹堡大学的历史系博士生，研究的方向正是新政。
他读过我所有的演讲稿，分析过我签署的每一条法案。
按理说，他应该是个象牙塔里的书呆子。
但他不是。
他很穷。
他背负着十几万美元的助学贷款，这笔钱像一座大山压得他喘不过气。
他在咖啡馆打工，忍受着经理的刁难和顾客的白眼。
他生活在泥潭里，但他的眼睛看着天空。
他在网上有一个账号，叫“新政幽灵”。
他在那里用我当年的话，去点评现在的新闻。
他骂得很难听，很直接，但他骂到了点子上。
他看透了这个系统的本质。
他知道这不仅仅是哪个党派的问题，这是阶级的问题，是分配的问题，是权力结构的问题。
他有脑子，有愤怒，更有那种我在现代政客身上很少见到的，一种野性的生命力。
但他被困住了。
现实的重力把他死死地按在地上。
那一天，他打开电脑。
一封来自联邦学生援助办公室的邮件。
最终逾期通知。
红色的字体，和那个高达六位数的欠款金额。
$137，542.89。
我飘浮在他身后的天花板上，看着这个年轻人。
我能感受到他体内那种即将爆炸的绝望。
对于一个二十多岁的年轻人来说，这个数字意味着他的人生还没开始就已经结束了。
他要为这笔钱工作几十年，不敢生病，不敢失业，不敢有任何梦想。
他成了债务的奴隶。
这难道就是我想要建立的世界吗？
这就是我承诺给每一个公民“免于匮乏的自由”的国家吗？
又过了几天，里奥带着满身的疲惫回来了。
他灌了一口威士忌，目光落在了墙上。
那里贴着一张海报。
那是我。
我坐在敞篷车里，微笑着，脸上挂着那种标志性的乐观笑容，向着人群挥手。
他死死地盯着那张海报，盯着我的眼睛。
我以为他会把酒瓶砸向墙壁。
但他没有。
他举起酒瓶，对着海报上的我，发出了咆哮。
“你看到了吗！这就是你留下的世界！你当年要是把他们那帮银行家和垄断寡头全都吊死在华尔街，哪有今天这么多破事！”
里奥吼完了。
他像是被抽干了所有的力气，瘫倒在地板上，大口大口地喘着粗气。
我飘在空中，看着这个年轻人。
那句咆哮，像是一道闪电，击穿了我灵魂深处的迷雾。
“吊死他们。”
多么简单，多么粗暴，又多么有力的一句话。
在我活着的那个年代，我有无数次机会可以做得更彻底。
但我选择了改良，选择了拯救资本主义，而不是埋葬它。
我认为那是理性的，是负责任的。
但现在，看着这个被债务压垮的年轻人，看着窗外那座衰败的城市，看着这个贫富差距比1929年还要大的国家。
我开始怀疑。
也许，他是对的？
也许，对那帮贪得无厌的吸血鬼仁慈，就是对人民的残忍？
这个年轻人身上，有一种我年轻时没有的东西。
他有一种破坏的欲望。
他不想修补这栋房子，他只想把这栋已经烂透了的房子一把火烧了。
这很危险。
但也很有希望。
因为只有在大火之后，才能在废墟上建立起真正的新秩序。
这就是我要找的人。
这就是我等待了近百年的火种。
他读懂了我的历史，但他不迷信我的历史。
他敢于指着我的鼻子骂我软弱，这说明他有超越我的潜质。
他需要的，只是一点点指引，一点点经验，还有一点点来自权谋世界的智慧。
我决定了。
我慢慢地降落下来。
我甚至能感觉到那种接触地面的实感。
我看着瘫坐在地上的里奥。
他还在盯着海报，眼神空洞，仿佛在那张照片里寻找着什么答案。
我清了清嗓子。
用那曾经通过无线电波，穿透了千家万户的门窗，安抚了亿万心灵的声音，缓缓开口。
“年轻人，吊死他们解决不了问题……”